El peso de los sueños

Genaración :-?

2012-02-01T11:23:00.001-08:00

Cuando era bajita de estatura, no esque ahora sea muy alta lo normal teniendo en cuenta genes ygeneración sentía....

Incluida entre un contexto históricoencasillada a una generación: X o JASP o Z , Y, la silenciosa, lagrandiosa, la Why, la Baby boomer, la Jones o la perdida aunque síperdida ando bastante para que voy a negarlo y que conste que meplace esa desubicación luctuosa.

Declararse independiente actualmenteestá muy mal visto pero
(siempre los peros …) otrora era un sinónimo deoriginalidad, de personalidad incluyente con vista a exportar al entornode amiguetes adolescentes vestidos de negro existencial con cuello decisne y demacrados por la dulce mala vida; fumadores empedernidos quehacían volutas y redondeles perfectos con el humo, leían a Sartreen los cafés y al capitán América cuando nadie los veía.

El tránsito a la edad adulta convivehíbrida entre el cigarrillo y la piruleta.

Por cierto ahora fumar ha pasado aconvertirse en una actividad alienada y de riesgo sobre todo depillar una pulmonía en la entrada de los bares con cenicero ristrepara no resultar acusado además de pervertir la salud de las acerassin glamour alguno por las espirales grises del tabaco de la novuelle vague, en me quitte pas.

Como la estrofa de esa canción: cómohemos cambiado...

cómo nos cambian las modas, haciéndomeuna cuestión: ¿La política dictamina la moda o sucede alcontrario?

Pero en realidad... ¿Hemos cambiado?

Realizarse entra en la actualidad de tutiempo, es decir pertenecer a una tribu urbana que mutaconstantemente.

Una dislexia tribal entremezclandoclase media o baja; la alta no manifiesta ningunas dudas de clase,sostiene un afianzamiento que entiendo para qué vas a preocuparte detratar de llegar a fin de mes.

Auto-realizarse en tu tiempo reivindicacargas asumidas con o sin.

Adaptación al canon estético, alético imperante, porque la moda es un imperio un emporio al que casi nadie puede presentar su renuncia.

Hiperactividad para resultar in, a lamoda, con el resultado perjudicial para la salud, sobre todo mental,sentimental, eso sí mientras la vaticinen vanguardia en gurulandíaacatemos la opinión cool aunque te parezca una chorrada o unaestulticia por describirlo demodé.

El pasado como una foto retroreconvertido hoy en un vintage reciclado sin calidez ni calidadaunque hay quien realquilado vive totalmente inmerso anquilosadotocando discos puristas Yesterday en vinilo al presente. Con un lemamotiv cualquier tiempo pasado fue mejor...

Entre salto y salto generacional a lapata coja me asiento, desubicada, desadaptada y me temo jamásconseguiré alcanzar la talla requerida ni el peso ni laconciencia... ni entra en mis planes, ni en mis ingresos hacerme unseguro de jubilación.

Repudio con los pronombres indefinidosun algo o un mucho de todas y de todas me enamoro por otras tantasrazones, mi identidad de un vacío generacional se siente sumidahasta el fondo entre contradicciones y paradojas sin hallar laanhelada finalidad de la existencia, estoy sola sin archivos nietiquetas y aún así tengo millares de manos apoyadas en mi hombro.

El tiempo un invento que hemos hechopara la congoja, una barrera mental impuesta por otros para queadaptemos los sentimientos, las pasiones y lo espontáneo a losgrilletes del calendario.

Un rol para esclavizar cada ahora :-$

El resultado de la ecuación de loadecuado y bien visto académicamente de acuerdo c(o)n tu edad.

Obviando que la suerte o el destinodetermina sus propios planes y los nuestros o aquellos que otros trazan para nosotros no corresponden las más de la veces al tiempobásico marcado por unos acontecimientos vitales a los que debemoscorresponder y que la supervivencia se encarga de desbaratarfrustrándolos o al menos y volvemos a la suerte posponerlos.
El tiempo como trampa como excusa invariable, como excusa perfecta para escatimarlo a los amigos, a los amores y el tiempo metereológico trasformando nuestro estado de ánimo, nuestra conducta, nuestra vida.

Recontra voy hacerle trampas a lamuerte a ver si se deja ;-)

Querida: ¿por qué eres tan ilusa? me contesto que me---->

he perdido en mi propio laberinto de pérdidas, en mi underground por cierto que mal ando de anglicismos, retomo el hilo antes de que me engulla el Míominotauro, cuando erapequeña e iconoclasta inconsciente sentía un perverso, un cándidoplacer en pintar bigotes o cuernos a las estampas de los libros detexto, sobre todo a los próceres rampantes y a la realeza conlacitos y armiños :-S

Seguido del castigo correspondiente conlos brazos en cruz y de rodillas de cara a la pared para queexaminara mi conciencia culpable, pecadora e irreverente :-(

Qué generación escolar no hasucumbido!¡ en este hermanamiento que por original vuelve arepetirse incluso en un contexto del ahora mismo digital :-o

Retomo el regocijo burlón, el tuneo dela rebeldía proto/ingenua, que voy hacerle yo si me pierde un lápiz:-)

Cuento para contar antes de soñar...

2012-01-18T15:39:00.001-08:00

“Ocultando su rostro divino él la enamoró.

Ella le amó, así, en la oscuridad,

hasta que al romper el silencio
con la luz de la lámpara

Eros, herido, huyó.

Psiche encontró en el inframundo

el sueño estigio del perdón.

Los amantes regresaron a su único cuerpo:

y mientras Eros limpiaba el sueño de los ojos de Psiche

engendraron el hijo que se llamó Placer.”

Cuento de Vivi Cecilia Atencio Arrojas.
Dibujo de Paloma Blázquez.

Sangría

2011-12-08T04:21:00.000-08:00

abulta en avalancha

la sangre mía que se escarcha y se calienta

me suceden los golpes que bombean

la arteria de un callejón sin salida

la sangre no te extraña sino te conoce

no puedo imponerle más imperio

que corra indómita si quiere

no es casual que sepa a sal y sea roja

ni que el laberinto en el que viveno halle escapatorias

y que tenga a veces añoranzade lo que ignora

me dirás que es retórica

y la derrama cualquiera

2011-12-04T16:00:00.000-08:00

Razón: es eso que insoportablemente cada uno cree tener.

Con-sentido

2011-10-22T08:52:00.000-07:00

Con cinco sentidos y el sexto

presentido añadiré una (a)

por precisión, ah no olvídate

al sentido de la naturaleza

van a darle igual tus precisiones

sin sentido de la orientación

buscando el sentido de la vida

para cobrar sentido

me siento resentida (sin sentido delenojo; ni ofensa más bien flaqueza)

y perdido el sentido propio
también desprovista del sentido de la ostentación

con ausencia del sentido del ridículoy... ¿Qué es eso?

De tenerlo no pintaría garabatos acada rato en sentido figurado

te tengo muy consentido

y por eso me cambio de sentido literalal contrasentido.

¿Ves? Ya has vuelto al sin sentido

pero sin sentido de la provocación

sin sentido de culpa

inconsciente del sentido de laresponsabilidad

totalmente disentido

me he olvidado del sentido del decoro y...

me he confundido sin sentido de laorientación y de la locución

dejé sobre la mesa el marcapasos delsentido de la marcha

sobre el sentido del honor ni hablemos

por cierto en sentido religioso¿Certezas?
Siento un dibujo de la matriz del universo...

o de los universos que no juegan a losdados o ¿sí?

en cuanto a las dudas para qué sinoestamos los humano(a)s

o soltamos un lo siento sin sentidodel daño hecho

no te quejes que hemos inventado el doblesentido

una excusa con sombras.

¿Y del sentido de la propiedad? le hedado vacaciones pagadas.

¿Dónde tengo el sentido crítico...?
Ah sí le suelo poner el despertador con alarma

me caigo sin sentido del equilibrio

a fondo en el sentido del espacio

carente del sentido de la proporción

como un sueño sin sentido del tiempo

ten mujer sentido del buen gusto

no bailes más sin sentido del ritmo

vuelve al sentido de la gravedad

al sentido de la realidad

recupero el sentido y no escribo más

a no ser para darme a mi misma consentido del humor

con sentido de la justicia

por el bien del sentido común

mi más sentido pésame.

La pluma del paisaje

2011-10-18T15:11:00.000-07:00

El amor es la preposición

de los topos sobre un cepo

como un sortilegio de guantes negros

bajo una trampa para incautosdesarmados

desarmados de eses y de erres envértigo

entre el desequilibrio de la razón sinlógica con la pértiga del deseo

con la caída al vacío o la elevacióndel suelo

la ceguera de la mitad del cielo y delinfierno

la locura que se suicida a todas horascon el cuchillo del tiempo

bajo la química y la física delinstinto

por el arrebatado misterio de la lenguade la mariposa de venus

es blanco y es negro

contra el pistoletazo de salida de lanecesidad

del gemido en el tormento

en la patria y el destierro

la ingenua gloria que no tiene precio

la diana al que disparar el dardo delego

los cursis sublimes desechos por versos

deslizan dedos de fiera

en el sudor de la sales minerales delos cuerpos perfectos

en cualquier parte de un instanteeterno

perdido y encontrado en la maraña desatélites

de un día oscuro y una noche clara

la paz con la guerra de los sexosparalelos

con bocanadas dulces de almendrasamargas

decididas en conjunciones copulativasque se repiten

de nuevo

Y... la imposible certidumbre delhastío

y el platónico con hojas de hiedra

con un manojo de nomeolvides

la filosofía que busca sus siglos

y un barquito frustrado en un charcosin correspondencia

de un dios niño jugando con una venda

que da salto de cama al suelo con elpie derecho o el izquierdo

entre los paréntesis la corazonada

dibuja con mano alzada

el dragón sobre los techos

la pesadilla de los hipócritas

de estupor arrepiéntete

amor propio

no te conformes con las esposas

o sé la inconformista con matasuegras

ni te tiendas en un diván de unperfeccionista agotado

quítate el disfraz del celoso

si todo se vale

no se salva quien puede

da un salto de nuevo al paso sin nivel

en las metáforas del crédulo conparaíso encontrado

desconsuélate yo sin ti

y comienza

a arroparte de estrellas inmóviles

de un celaje que ingrávido y aislado

estalle en el regazo

del amante fiel de la costumbre

del enemigo inconveniente de la pragmática conveniencia

préstale luz para hacerle untorniquete

al avaro maridaje de la muerte

ponle un anillo sin fechas

y créanos en tu paisaje

a ti y a mí.

Para N.

Ris/Ras

2011-09-19T08:19:00.000-07:00

Cuando uso la rebeldía como tinta

cuando la tinta es una tijera que mecorta los papeles

cuando recorta las noches tan azabachescomo tinta

no me des excusas de censura tijeras

no quiero ni el ris/ras de tu acero ni tu hierro nitu plata ni tu oro

quiero que cortes la cinta del bautismode un barco

quiero que hagas un patrón de blusablanca como una bandera

quiero que deshagas de la ignorancialos pespuntes

quiero que coartes culpa resignaciónde las hechuras de los hombros

quiero romper la cinta generosa queregalan los imposibles

y quiero pero que me cortes de libertadla respiración.

En canal

2011-09-09T10:14:00.000-07:00

como un buey en canal

se abre a la luz

la mácula desvestida de in

la virgen suicida

mártir violada de las circunstancias

de nadie la salve

nadie la salva

muerta nadie la mece entre los brazosdel mármol

sea un pretexto para las musas

la casquivana caricia de la seda

la trama de un lienzo

el papel de un verso

el perfume de los escaparates

el abandono del celo entre las sábanas

la canción de un preso

el paso de baile de la llama

el vientre de la estípite

la lolita enfermera de tus sueños conminifalda

la vinolenta ramera del arrabal

la muñeca de silicona inerte

es tu amante tu hija tu madre tuhermana

es tu abuela descocada

es tú sin reloj de pulsera en lamuñeca

es ese amor que nadie ama

por ser no es nada

nada a excepción

de la gota de sangre

que por dentro te resbala

La llamada

2011-08-25T09:44:00.000-07:00

Por debajo de ti

hojas de adiós

te cayeron como de un árbol

una a una

y desnudo te quedaste

de golpe

sin horizontes sensibles

en el muelle oxidado de rojo

aferradas a las barandillas

las manos de ellas

se volvieron blancas

se hizo

tan lejos

tu cartografía rapada

de barbas grises

que no fue el tiempo

las pérdidas fueron

las que hacen viejo

de éxodos

y un minuto

de quietud en la hojarasca

la rosa de los vientos

se enamora del deseo

implora

olor azul

para dejar caer

el telón de los párpados

y al fin

por encima de ti la tierra

deliberadamente

para cubrirte

de última vez

de regreso

El pulso

2011-08-03T04:10:00.000-07:00

Entre un universo que me ignora

esclava soy de esta paloma sin alas

debo mis ojos mis manos

el encierro de mi cuerpo

a otros dos que me inventaron.

¿ Y a quién le incumbe el alma?

Suspiro para un vacío parece recitarmeun epitafio

en duelo sostenido

por el pulso furioso de una misma carnesoñadora

veladuras de húmedo moratón

que pinta el miedo celoso de la vida.

Déjame y no me despiertes

me ha crecido un sueño

lo que imagino existe.

Escorzo

2011-07-18T16:30:00.000-07:00

estrangulado

en el umbral de la lengua

no me salgas
temblor que arrancan tus labios de guadaña

memoria trémula dolor y placer que he olvidado

¿tanta soledad, tienes tanta, qué nada me dejas?

gemela hermana de la vida mía

sombra loca que me acechas
campanas suenan al baile de un fuego

en medio de su arrebato

talón que al paso de un rito de claveles del aire
al sombrero enlutado y no obstante

ciño una mordaza

para darte indigna sepultura

sin la custodia de un ángel

que ebrio de piedras santas

señale la línea del escorzo

que te nombra

Arroba

2011-07-11T13:44:00.000-07:00

Hay otros mundos pero están en este nos desvelaba Paul Eluard.
Internet es un mundo de nueva generación y esta nomenclatura no
tienen un registro astronómico en el universo físico aunque sí contenga multitud de satélites. Un arma de trabajo para algunos y un paliativo de soledades cualesquiera que estas sean. Hay muchas soledades que caben en esta.
Este universo desafía la teoría de la relatividad o la afirma ¿quién sabe...? es una teoría del todo. Donde cabe todo.
En este nuevo mundo se contiene todos los mundos físicos no obstante inmateriales e incluso los inframundos.
Formateados a una digitalización de papel para convivir virtualmente y esta virtualidad denostada por algunos implica una no vivencia como si la real fuera la única o la autentica forma de vivir. Ocurre lo mismo con la fantasía hay quien prefiere vivir inmerso en ella como una fuga de la realidad y hay quien se empeña en que los fantasiosos no viven en realidad como si esta la realidad fuera la mejor forma de vivir...
¿Quién vive de verdad entonces? El que lo hace en la realidad o el que la imagina... o ¿Cuál es la mejor forma de vivirla? O acaso no vivimos en la frontera de las dos...

En este mundo de ondas wi-fi puedes comprarte unos zapatos, un libro, la fotos de los niños sometidos a la pederastia, una cámara de fotos de segunda mano en Ebay, proyectar revoluciones y propagarlas; convocar a un botellón, chatear con desconocidos auspiciados por un Eros yahoo o telefónica.net u otro para encontrar un amor que se transforme en real y romper con el vía mail o quizá halla quien desee un solo de platonismo ideal harto ya de bancarrotas sentimentales en las que adoptes cualquier personalidad arrolladora.
Adquirirás un féretro con forma de ordenador, de langosta o cualquier otra forma que tengas a bien idear, es un producto importado en el que se incluye los gastos de envío para darte tierra de por medio.
Páginas pornográficas libres o encubiertas, todo tipo de adminículos para el sexo desde lencería hasta pastillas revitalizadoras o la receta perfecta del bizcocho con chocolate y nueces donde éstas la nueces no se queden en el fondo del molde.
Si te consientes en avezado lector estás en el sitio adecuado, en una biblioteca inmensa como si hubiera renacido aquella otra la de Alejandría.
Te bajarás a tu pc la música Satie o de Manic street Preachers o aquel libro de poemas de Aldo Pellegrini o el cuadro orfista de Francis Picabia o el cine de Kurosawa o del Midas Steven Allan Spielberg travistiéndote en un pirata acosado ahora por las leyes a la española, ley y orden sociales del socialismo que pretende proteger los derechos de autor ya agostados a una ley del privilegio de unos pocos en detrimento de unos muchos.
La noticias del otro mundo el físico se dan rienda suelta a diario al minuto al segundo corren no como la pólvora corren como megabytes a la globalización en la información y su anti, así que estarás perfectamente meg@ informado punto.com.
Si eres un rastreador o un navegador y valga la redundancia navegarás con un navegador o varios descubriendo a inéditos o editados por los mares de las webs y los blogs o los cuadernos de bitácora. Es una nueva raza los blogeros con un sitio o varios públicos donde compartir aquello que de otra forma no pueden y desean mostrar. Es la exhibición de tus mundos o la vista parcial de algunos de ellos gratuita o con el pago si eres un afortunado al que visitan muchos usuarios de la publicidad insertada en tu blog.
Es la oportunidad única para expresarse de la masa anónima esa que no tenía ni voz ni voto o el voto de cada cuatro años para echar en saco roto.
Opinará entonces replicando crítica disentida o coincidente comentando donde allí fuere que se recabe tu opinión o no y con tu firma o tu protesta volará consensuándose a un trato de cambio de los injusto y lo criminal en links solidarios e internacionales.
Serás quizás el ermitaño mirón y silencioso, discreto.
Enviarás cartas e-mails digitales (sorprendentemente nadie hubiera pensado este resurgimiento epistolar) mensaje escrito o chatearás o devolverá tu imagen de ahora mismo en una web cam para acortar la distancia geográfica con un ser amado.
Serás el acosador o el amante de los virus, el troyano devastador que con gratuito placer destroza los intestinos de los programas y computadoras o el reventador (ogro) de conversaciones que tras un avatar o seudónimo o varios ejemplo: el de Vladimir el negro (puedes tener varios e incluso cambiarte de sexo con el perfil y el avatar sin pasar por el quirófano) o suplantando otra personalidad real encontrarás en las redes sociales el caldo de cultivo propicio para infectar persiguiendo con una perversión indemne a tu pobre víctima.
Te harás un test de la muerte o de inteligencia, consultarás el horóscopo e incluso jugarás al poker, a la bolsa o al ajedrez con contrincantes desconocidos, adoptarás un perro o un gato desvalido y atormentado; leerás en Twitter o Facebook ( esto cuando tenga bien a funcionar) y comentarás la vida de los famosos que no quieren perderse nada ni la ocasión directa de contarla y que sus fans o no fans opinen sobre ella.
No descuidaras tu alma tampoco en la amplia carta de religiones para ingresar o continuar practicando la de toda la vida que es la única verdadera.
Tendrás a la carta una medicina general, macrobiótica o etc si es parte de ti la hipocondría.
Cualquier curso por correspondencia tiembla! CCC.
Si eres un sádico asesino incluso por este medio puedes seleccionar y matar a tu víctima después de engañarla quedando con ella, previo pago de la cuota de internet, es que matar no sale gratis.... e incluso puedes brindarte a ser devorado por algún caníbal internauta. Encontrarás el regalo cool para el ya tiene de todo en navidades, como las bolas de nada. Estas bolas son una esfera trasparente que por dentro están vacías.

Redes sociales a gusto y con gusto del consumidor participando en una o varias donde harás contactos y también amigos e incluso enemigos. Estrecharas lazos invisibles con amigos o contactos tan lejanos tan dispares a los que nunca quizá conozcas en cuerpo físico y traducirás con el traductor de google u otro para charlar con ellos con lenguas que jamás aprenderás.
Mentirás o dirás la verdad, te confesarás o te descubrirás compartirás con ellos gustos, alegrías, logros, idiosincrasias, emociones, penas, confidencias.... pasarás las horas muertas o las que te sobran o las que no tienes aprendiendo o riendo o admirándote u horrorizándote.
Vivirás de verdad aunque algunos lo duden por esta ventana que se abre al mundo por la que te abres al mundo que está en este y no obstante cuando mueras quedará colgada en la red tu participación como quieras que halla sido al testimonio vivo, tácitamente entre líneas de que también por aquí has existido para descubrirte en un futura arqueología informática.
Son las 8 : 30 al día 9 de junio del 2011 y el tiempo para hoy es de nubes y sol a intervalos del mandato de isobaras proclama el ordenador cuando lo enciendes, por si en un ataque de amnesia te hubieras olvidado hasta del día en el que vives.

El techo del cielo

2011-07-05T13:27:00.000-07:00

te sobrepasan las calles
borrándose del punto cardinal el sur
parece que el norte
te peinó con frío
las oleadas del pelo
y se quedan a surcos de un labrador
sembrándote arrugas el calor
que pone anónima la piel
en cada cuatro estaciones
de trenes y de autobuses
será el puente
el dormitorio al sereno
con sueño de locos
los borrachos perdidos
los cuerdos ilusos
o los vencidos cualquiera
escupidos a las farolas
callejeras doncellas
al refugio de media luz

donde se arriman las putas

abandonos

de historias de mudanzas

tan mudas y tan tuya

o el deseo tuyo al libre amparo

desposado ya

en la sola arquitectura de los huesos

soplados por tus ojos sin añagazas

que tienen por techo el cielo

Metáfora

2011-06-20T12:35:00.000-07:00

La mirada de la navaja

que por dentro hería

lastima por fuera

el viejo corazón de los árboles

la oscura pared del portal

las puertas de la adolescencia todas

obsceno inocente cálido y profano

al sagrado encanto del desvarío siempre

qué era un siempre más que un instante

donde dejar otras veces

sobre las muñecas que se escribían

con otro nombre prohibido

escondido y frustrado al borde de los otros

con el peligro ciego de vivir al riesgo de los verbos;

ama ella a él a ella a ella a él a él.

Improvisabas amor

a primera vista

sin cruce de tiempos

para conjugar un verbo solo

dando el primer asalto

con un mordisco de anatomía que lívida volvía la tez

que sin tocarte te clavaba un antojo de espina

de una flor dorada que te nacía contra el pecho

Sobre todo

2011-06-05T07:43:00.000-07:00

tres edades para Chronos

el hijo de las horas

en una cuna de tierra

las carnes de tu paisaje

te viven

las vives

tú y el contraste simultáneo

a la intemperie

entre la luz y la sombra

sobra la retórica de ti mismo
igual da la traducción del lenguaje
hay anhelo desbocado de lo mismo
ahora y ayer

sobre todo tú el amante

con la ley

de perspectiva

heredada de los genes

entre la tríada tú y tu huella digital

como los anillos de la edad de un árbol

La ceniza

2011-05-15T16:18:00.000-07:00

Mientras espera

descubre otras superficies

los garabatos que modelando con un dedo

titubean dispersos deslizados

sobre el veteado horizontal de la mesa

donde

siempre hay papel y lápiz

un vaso de agua

y una sombra de porcelana con un solo de café

entre el ruido del bullicio matinal

que

viudo está ahora de las volutas del humo

nadie la conoce y no conoce a nadie

refugio es un ángulo de doble espejo

que absorbe sombras en la esquina de la hoja

las esquinas son el cobijo íntimo de los gatos

como las orillas del polen en primavera

el vértice donde duerme el polvo del olvido

el rincón implícito de la culpa

intenta abocetar la respuesta del volumen de su pregunta

que resuena al otro lado de la respiración

como

un verso para Anubis

-Por cierto- le dijo él una tarde,

-Nunca me has dicho: ¿cuánto pesan los sueños?-

Al vaivén

2011-05-02T04:40:00.000-07:00

Si se lo piensa bien bordará en el cojín donde se recuesta

todas las despedidas que se mueven como los hilos de la marioneta

al vaivén de las circunstancias

el daño colateral es el eufemismo con que se pinta los ojos la indiferencia

la diferencia es el reloj de pulsera sin minutero

y sin pulso

el pulso lo echa el tiempo

y el tiempo

no tiene dueño

el olor a soledad tampoco

antes de que vayas a herirme avísame por favor

y no me castigues más con la tristeza

que por profunda que sea

prefiero ser banal superficial insustancial o sinónimo

prefiero ponerme un turbante lírico y rosa

o mi collar de bocas rojas

con los zapatos de charol color de guinda

sin bolso a juego y le pediré a ella que me pinte

una sonrisa antes o después o mientras

todo al menos, que echarte de menos

Sin palabras

2011-04-06T07:20:00.000-07:00

Entre ellos

hubo palabras

que haciéndose añicos

se rompieron contra suelo

después de danzar

arreboladas en la tinta

zurdas y diestras

enmarcadas por dentro

sublevadas por fuera

palabras mudas

palabras ciegas

palabras sordas

palabras sin tacto

vacías o llenas

automáticas

mecánicas

se vendieron

se compraron

se vistieron de colores

se vistieron de luto

se inventaron

se copiaron así mismas

se pintaron

se esculpieron

se vengaron

se hincharon

fingidas brillantes cantadas dormidas cansadas recias dulces amargas odiosas crueles necias sabias deliradas mentirosas sencillas complicadas decentes indecentes groseras cautas diplomáticas enamoradas esclavas despiertas reveladas educadas refinadas misteriosas retorcidas carismáticas ridículas ordenadas latiguillos de palabras en lenguas muertas en lenguas vivas malinterpretadas tergiversadas solitarias acompañadas en la papelera en la carta en los libros en las paredes en los escenarios nuevas juradas valientes soberbias universales sagradas antiguas perjuradas inocentes olvidadas en los teoremas en los manifiestos en los istmos en vanguardia MAYÚSCULAS minúsculas poéticas socráticas tiranas afirmativas negativas interrogativas admirativas exclamativas in-finitas entre paréntesis entre comas entre punto y aparte entre dos puntos entre punto y seguido entre punto final entre diéresis entre punto y coma entre comillas entre guiones se sumaron se restaron se multiplicaron se dividieron ocuparon un espacio se relativizaron volaron corrieron se fugaron se viciaron se tornaron en raíces acabadas en logías, en ías, en gramas en braille en esperanto en silencio en prosa en los etcéteras en....

simplificadas o desordenadas no importa caul es el odren de lsa lestra si la primrea y la ulitma esetn en su lguar corrceto no se lee cdaa lerta por si msima snio la palbara cmoo un tdoo

se tradujeron a todos los idiomas nombraron y posadas aprendieron a leerse entre líneas entre símiles entre metáforas atildadas sin tilde se escribieron a solas en compañía rogaron que se las dejara libres en el camino de ser leídas escuchadas o ignoradas

Encrucijada

2011-03-28T17:00:00.000-07:00

Resbala una gota más y confundida

difumínate sudor y alivia tu cuerpo cárdeno

yacente sedente vertical u horizontal agonizas

deja que los sentidos

te ofrezcan la última tentación

del:

cinabrio verde del huerto

el vino sin hiel en los labios

y cautivado de un abrazo

bautízate de nuevo de río

para oler otro olor que no sea el de tu sangre

te quitaré la corona de espinas

los besos que traicionan

apagaré la televisión de procesiones callejeras

en un trono dorado ecce homo

y sin mantos de rey de los judíos

no tendrás dos mil once latigazos más

ni soledades en bosques de cruceros

y si un milagro nace

que sea el de la misericordia pero contigo.

Rebélate revélate

de tu padre que no sabía lo que hacía

perdónale a él y a nosotros nazareno

por la no vivida vida de entonces
por todos los verdugos de abril ahora
los traficantes del ejercito de salvación
predican otro cielo enfangado

de farragosos dioses que impertérritos la compasión devoran.

Encenderé una vela para que la luz no se apague cuando me siento perdida

y si no pudiera hacerlo

hazlo tú por mí.

La réplica

2011-03-15T10:47:00.000-07:00

el niño hace preguntas

el adulto se hace preguntas

el viejo se hace una

la vida responde algunas

el misterio las rebate todas

el destino replica

el destino es un viaje con apeaderos

las estaciones se llaman suerte y desdicha

osciló confuso en someterse al juicio de la flora

para ello necesita una primavera

se caló la gorra azul sobre su frente

marcada con tres heridas

como tres besos

y dejó al viento que

que deshojara la margarita

¿?

2011-03-13T06:20:00.000-07:00

Para Pp. M.

me interrogó ella un mes de marzo las formas de matar el corazón

esa metáfora que arde y se apaga marcando pasos y magullado con muescas

muescas que otros puñales ahora no traspasan a los que mataron el tuyo

no te descuides corazón asesino

que vendrá otro que con desamor al suyo te vengue

más el tuyo no quiere ni una revancha

te ha crecido el corazón aún más con cada puñalada

un lirio blanco eres corazón que te desangras

sabe el corazón de su otra vida inteligente

no me preguntes las formas y dime tú porque morirías

me adelanto a tu respuesta por la misma sin y con razón por la que vives

Vertebrados

2011-03-07T15:58:00.000-08:00

Encontré razones encontré instintos

pulsiones compulsivas de una civilización que intentó romperse en la ruta 66

Hay quien mata aires mares y tierras

Hay quien mata para conseguir un trofeo

Hay quien mata para alimentarse

Hay quien mata inocentes hay quien mata culpables

Hay quien mata por la ambición del poder

Hay quien sigue matando para mantenerse en el

Hay quien mata solo o acompañado

Hay quien mata por amor por odio por fe porque el otro es diferente

Hay quien mata por la patria por la libertad o por dogmas políticos

Hay quien mata porque esta loco porque esta cuerdo y por el perfume
Hay quien mata torturando
Hay quien mata a sus hijos hay quien mata a sus padres hay quien mata a sus hermanos
Hay quien mata por compasión hay quien mata sin ella

Hay quien se mata así mismo

Hay quien mata con razones y hay quien mata sin ellas

Hay quien mata en defensa propia

Hay quien mata con olvido

Hay quien mata con críticas

Y hay también quien mata el tiempo nos mata de risa y nos mata de aburrimiento

PS. Es el bostezo de aquellos seres vertebrados por una columna contiene un poderoso mensaje verbal que una vez comenzado no puede reprimirse y es producido por emociones fuertes como enojo, aburrimiento o rechazo, stress, cansancio o el alivio a un estado elevado de alerta, el bostezo tiene ademanes de contagio.

¿Habéis bostezado?

Manifiesto Oniris

2011-02-20T10:20:00.000-08:00

Limpio de culpa como sangre humana,

océano.

Discurrir en las venas del tiempo,

latido.

Es historia y olvido y memoria.

y venir. Ser dentro fuera.

Peces con branquias, peces con plumas,

delfines junto a gaviotas que

beben de la misma fuente

o de una boca

en otra boca

de agua.

Lágrimas escritas a sorbos de ayer ¿serán mañana?

Beber, fingir que no son gotas sino pasos

el camino de una mano en el río,

multitud de pies bañándose

de dos en dos al uno

olas como pájaros.

En la palabra felicidad que atraviesa el mundo desplegado

en sus dedos de condición humana la mujer estalla.

El sonido de la respiración, el latido del pecho,

el infinito atravesándonos como humedad.

A veces es la elección del fracaso,

otras, poesía, belleza solidaria

solitaria.

Vicio.

¿Es nuestro mundo un anciano de nacimiento?

¿Nacerá el paisaje del excremento social?

¿El hambre necesita disparos en la

frente de la liebre? ¿Tendrá su día

el vuelo de la mariposa?

La libertad es una mujer comunera

con hijas rojas vertidas en la historia.

Creación de la destrucción de la mentira.

Ideología de la desesperación, no fe, espera.

No queremos la eterna esperanza

de la muerte mejor mañana.

¿hasta dónde llegaremos?

¿no llegar, es destino?

Podemos crear un destino.

No poseemos a nuestros hombres

No poseemos a nuestras mujeres.

No poseemos a nuestros hijos.

No prescindimos de toda moral.

El pasado no fue mejor.

Con los hilos de los muertos tejemos sueños.

y también con la piel de una voz.

La imaginación nos salva, nos condena.

Bailamos valses a la orilla de la luna.

Desayunamos lenguas de algas y estrellas.

Escuchamos las confidencias de los locos.

Buceamos aturdidas de pensamientos,

de hambre de alguien, de algo o de algún lugar

que ni siquiera nos atrevemos a imaginar por temor a llorar.

A veces somos invisibles

como la sonrisa de una durmiente,

como una lágrima de mujer que teme.

Otras somos el aullido del pasado

en el segundo universal de la infamia.

Texto poético de Vivi Cecilia Atencio Arrojas

Video y dibujo de Paloma Blázquez

Gravidez

2011-02-17T11:46:00.000-08:00

Y la noche resume ausencias de las sombras a un sin color

donde se refugian los malditos los insomnes y los bohemios

mal viven entre la oscura amante que el día bullicioso en pretextos

desnuda al crepúsculo de un sol que encendiendo el último carmín

precipita por un abismo de horizonte al poniente del oriente

invisible al sollozo de la lluvia

la luna propone un amor que expía con un lado de su cara

entre franjas horarias se traiciona con uno u otro amante

que duermen al alba o a la aurora que huraña y fustrada

comienza de nuevo

puede que el día crea que tiene un dios

la noche sin embargo se despoja de creencias

porque hereje y silenciosa enfrenta el miedo

que una almohada la calle la escalera y todos los etcéteras

no pronuncian en una palabra tan cruel tan fiera

que desbasta las edades de los que pueblan

tinieblas y amaneceres temiéndola aún más

que a la mudez de los recuerdos

Donatella

2011-01-23T14:35:00.000-08:00

dibujando la linea imaginaria
encontré tus ojos
de dos azules inmensos
colúmpiate entre mis dedos
que teniendo quien te quiera
ahora te quieren los míos

viento puro que gira un molinillo ingenuo
e incluso de ti no se olvida cuando a ser mayor juegas

ay inocencia no te sueñes
ni te despiertes un día
descubriendo que has crecido

Frida

2010-12-31T11:13:00.001-08:00

Colgada del cielo

sin hilos ni alas

yo misma el centro

la herida

el hijo que no fue

el amor

el sonido del árbol

que se quiebra

y no cae

Subiré al primer sueño

subiremos las dos

la rota y la entera

la pequeña y la ahogada

en tres dos una única lágrima

cursaremos en la sangre

la embriaguez del Leteo

para llegar al sol

Miraré hacia el foco de tus ojos

te diré números letras

movimientos que nadie

sino tú podrás descifrar

una pesadilla de girasol

que nace sobre el muro gris

tu ternura tu traición

como brazo cercando mi cintura

fragmentos de un cuerpo

sangre huesos corazón

el que se fue contigo

o el salvado

el que espera la muerte

Me desangraré de ti

mi mano en mi mano

hasta agitarme como nube de tormenta

irradiada en el fin

Me pintaré otros rostros

pero verás el mío

hoy será siempre todavía

me trenzaré a ti

cerraré la boca

para abrirla en tus labios

atraeré tus dedos de marfil

hacia el fondo del silencio en fuga

serás el que no fuiste la que no fui

te nombraré en otro nombre

abrazaré tu mente en el vacío

arrastraré por los desiertos

lo que vi en el agua

lo que el agua me dio

los deseos de ti

Nadará el dolor hasta olvidar

y cerraré los párpados por fin

para no verte

para no odiarte

para no amarte

Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas

Collage de Paloma Blázquez

El aliento

2010-12-26T18:23:00.000-08:00

no puede perdonarse

la respuesta sin control

el inaudible gemido
al feroz ardor de su cuerpo
con un instinto primario
conteniendo el aliento disimulado
al jadeo de otra respiración
por una corriente alterna

ignora el disimulo de los corta fuegos

cegando la pálida línea de su boca
ensordece párpados hambrientos
tocan otra borrachera desaforada
en el gusto de piel contra piel
y le cruza
el indómito raíl
que un tranvía llamó
deseo

La buena noche

2010-12-18T10:59:00.000-08:00

en la mesa de las sillas vacías
el silencio enciende una candileja
espera
con una invocación inútil
la buena noche que os devuelva
y me contéis otra vez
historias de tus vidas ajenas
cae la nieve de mi bola del tiempo
cae sobre tu regazo
atizabas el fuego y las ascuas bailaban
sobre tus ojos llenos de vals
con un mantón filipino
que venían de la China
y roja muy roja era la rosa
escribí la carta de los deseos para oriente
no le puse sellos
llegará igual dijiste
centelleaban los árboles de las avenidas
igual que ahora
implacables al granizo
¿quién quiere castañas calientes?
vocean a las calles
los mitones las envuelven entre cucuruchos grises
en los bolsos de gabanes raídos se resguardan
para sentir algo parecido sobre las manos al calor
bombeando al corazón
arrebujándolo de compañía
quítate ese abrigo de febrero
entre el abismo de las trincheras
para dárselo otra vez
al camarada del 25
no ganaste con ello el cielo
ni lo esperabas siquiera
sólo deshacer por un instante la mueca anónima
el impuesto inhumano que desbrozando infiernos
perfila a los gallos sordos que cantan una noche al año
donde los cuentos de navidad encienden cerillas y fantasmas

Punto de fuga

2010-12-03T15:48:00.000-08:00

Distendido

de los equilibrios del vacío

saltó de la cuerda

y echa andar

multiplica sus pasos

resta al ego en un fin

suma el yo en un comienzo

construye ciudades de cristal

para con tinta recia escribir en las paredes

palabras noctívagas huidizas como gotas

escritas al derecho

reflejadas al revés en pasos de cebras transparentes

el camino le dio otro sentido

en la bicicleta abandonada que duerme en el lecho del río

en los cables del tendido eléctrico poblados de vencejos

propagándose a tres puntos de expectativa aérea

levantaron el vuelo y él con ellos

el sol tiene un sentido paralelo en planos oblicuos

y la noche un mosaico donde lee:

tú cuentas luciérnagas

se alejó más

buscaba otra repuesta en perspectiva

y encontró el camino al punto de fugas de su sombra

Fiebre

2010-11-19T08:49:00.000-08:00

No llevar nunca un paraguas por mucho que los meteorólogos y los cielos anuncien lluvia es una costumbre que guardo de los tres años que pasamos juntos. Te gustaba pasear bajo la lluvia o, mejor dicho, no te importaba lo más mínimo que estuviera lloviendo. Cuando todos abrían sus paraguas y comenzaban a caminar como hormigas ciegas tú ni te inmutabas, seguías caminando como si nada. Quiero decir que, seguíamos caminando como si nada, porque pronto me acostumbraste a ello. Sólo dejábamos de caminar cuando llegábamos a nuestro destino o cuando la lluvia se convertía en tromba y nos obligaba a parar, ya empapados, al cobijo de algún portal.

A pesar de hacer dos años de nuestra ruptura mantengo esa costumbre heredada a la que mis defensas inmunológicas no terminan de acostumbrarse. Esa maldita costumbre y la gota fría que se instaló en la isla el miércoles pasado hicieron que el sábado amaneciera con molestias en la garganta que anunciaban el dolor de cabeza y la congestión nasal que hicieron su aparición esa misma tarde.

Desde ayer estoy tomando un antigripal a base de ácido acetilsalicílico, aleato de clorfenamina, hidrocloruro de fenilefrina, ácido cítrico anhidro, bicarbonato sódico, carbonato sódico anhidro, citrato sódico, manitol (E421), polividona 30, glicina, docusato sódico y sacarina sódica, un remedio que la naturaleza nos había negado y que hoy podemos ingerir gracias a experimentos inhumanos en campos de concentración pero, claro, es mejor no pensar en ello.

El antigripal no ha resultado tan efectivo como cabría esperar tras ver los anuncios comerciales en televisión y, a las doce de la mañana, he tenido que dejar mi puesto de trabajo y venir a casa, a esta casa que ya no es tu casa, y sentarme en este sillón beige que tú no llegaste a ver en el salón, con la mesita a mi derecha en la que siempre hay un libro y hoy, además, una caja de clinex.

Cojo el termómetro digital para comprobar mi temperatura. Doy un repaso rápido y desinteresado a la programación de la televisión. No me he molestado en subir el volumen. Realmente no me interesa lo que hayan programado para este momento, no voy a ver la tele, sólo hago tiempo hasta que el pitido del termómetro me recuerda que tengo 38,62 grados. Tengo fiebre, de eso no cabe duda. Me duele la cabeza, tengo una extraña sensación de mareo, tengo náuseas y todo va a empeorar y, lo hará, porque es lo que busco.

Apago la televisión y cojo el libro que tengo a mi derecha. Es la Divina Comedia de Dante Alighieri. Se trata de una edición del año 1984 con encuadernación rígida forrada con terciopelo rojo. Lo compré hace dos meses en una feria de libro de ocasión. El polvo se ha ido depositando año a año en él y es imposible quitarlo por completo, igual que ese nauseabundo olor impregnado en sus amarillentas páginas. Ese olor, unido a mi estado febril equivale a un golpe seco en la boca del estómago. Vomitaría. Debería cerrar los ojos y dormirme pero, no ha llegado el momento todavía. No hay que precipitarse, sólo llevo quince páginas. Me obligo a seguir con la lectura a pesar de mi estado o, mejor dicho, por él.

Se me cierran los ojos solos, apenas puedo mantener la cabeza erguida. Más de una vez ha estado a punto de escaparse el libro de mis manos y caer al suelo. Sigo leyendo.

Cuando no soy capaz de recordar el tiempo que llevo de agónica lectura dejo el libro en la mesita de forma instintiva, con los ojos cerrados. No sé si la ultima frase la he leído realmente o me la he inventado. ¿Dante habría utilizado esa expresión tan vulgar?

Virgilio se había cansado de hacer de guía turístico y eso que acabábamos de empezar, por eso, cuando atravesamos el vestíbulo y llegamos a la orilla de aquél río turbio y vimos a aquel escuálido anciano, no se molestó en hacer las presentaciones de rigor, conocí su identidad al dirigirse a él en perfecto griego antiguo como Χάρων Khárôn, hijo de Érebo y Nix. Entonces supe que aquél río bravo que lamía la hierba negruzca que pisábamos era el Aqueronte.

A aquel anciano desgarbado no parecía caerle bien mi guía y le contestaba a todo con monosílabos o frases cortas adornadas con una voz áspera preñada de maldiciones e insultos y un entrecejo eternamente fruncido. Luego pude comprender que era el trato que ofrecería a cualquier persona que se acercara a su barca.

Extendió la mano y exigió a Virgilio un óbolo. Me echó un ligero vistazo y subió el coste dos óbolos más. Hirió mi orgullo y pensé que me había descuidado desde que te fuiste, pero era una estupidez pensar en ti en aquella situación. Virgilio le informó que yo pertenecía al mundo de los vivos y el anciano profirió tal cantidad de blasfemias que dejaron de tener sentido, estaba enfurecido y hablaba a dentelladas, lanzando saliva con cada palabra, parecía que los ojos le iban a salir de sus órbitas en cualquier momento. Apenas me miraba, yo no era nada ni nadie para él, mera mercancía y, además, de la que tenía prohibido su transporte. Esta prohibición parecía gustarle al anciano.

Una vez hubo terminado con los insultos y maldiciones, exigió el pago estipulado “para esta clase de mercancía”. El pago, me explicó más tarde Virgilio, consistía en una rama de oro que proporcionaba la Sibila de Cumas. Pero Virgilio negó con la cabeza y aseguró que pasaríamos sin realizar pago alguno. El anciano se negó a ello, dijo que sólo transportó a un vivo sin que pagara este tributo, por lo poco que conocía de mitología supe que se refería a Heracles que redujo al anciano empleando toda su fuerza, por ello el anciano fue recluido en una urna durante un largo año. Virgilio puso sus brazos sobre los hombros del anciano en tono conciliador y amenazante a la vez, le miró a los ojos y le espetó con voz serena “así se dispuso allí donde se tiene la autoridad”.

El anciano pasó al silencio y la calma inmediatamente, eso sí, no dejó de fruncir el ceño y de proferir blasfemias entre dientes. Nos invitó a embarcar y le hicimos caso.

Sabía que en la otra orilla nos esperaba el Infierno, lo sabía pero, en estos instantes lo que me preocupaba era no morir durante la travesía por aquellas aguas en las que todo se hundía excepto la barca del malhumorado anciano.

Soplaba el viento en todas direcciones. Nunca había visto un río con una corriente tan salvaje. A pesar de eso, la embarcación permanecía estable gracias al remo del anciano que demostró que sus correosos brazos poseían una fuerza descomunal. Comencé a marearme. La cabeza parecía que me estallaría en cualquier momento. Noté algo parecido a un golpe seco en la boca del estómago. Me había desorientado y Virgilio, que parecía haber adivinado lo que me pasaba, me agarró con fuerza e hizo que me sentara. Creí que vomitaría en cualquier momento. Respiraba de forma trabajosa y comencé a sudar. Ahora también me preocupaba lo que me esperaba en la otra orilla. Comencé a llorar e implorar que dieran la vuelta. El anciano y mi guía se miraron y comenzaron a reír a carcajadas. Virgilio se agachó hasta ponerse en cuclillas y, posando su mano derecha en mi frente me pidió que decidiera qué quería hacer. El llanto me impidió articular respuesta alguna. Virgilio parecía decepcionado “dejaremos el viaje para otro momento o para otra persona” y ordenó al anciano que diera la vuelta. Inmediatamente supe que la decisión no era la acertada.

Me he despertado con la boca seca y un extraño aturdimiento. Me vuelvo a poner el termómetro, la fiebre ha bajado pero no desaparecido. Miro hacia la mesita de mi derecha al libro de encuadernación roja. Mañana tendré otra oportunidad, siempre que Virgilio esté dispuesto a ofrecérmela.

Relato de Blas Martínez Fernández
Dibujos de Paloma Blázquez

La salida

2010-11-13T15:58:00.003-08:00

otra montaña dulce a la deriva

abrumada entre un mar de témpanos

con la ausencia de una estrella polar

por donde escalar noches

en la cima inhóspita

que la ventisca de un labrador
con cincel gélido esculpe

en surcos su tez álgida
jaspeando el blanco prístino

con una sed de tierra y algas
tornándola a otra piel de alabastro o mármol
menos densa y atmosférica
donde el agua glacial de una corriente marina
traza los cuadernos de un mamífero

rellena su grietas en vasos comunicantes
con instinto de conservación
busca la salida de incendios
de las fábricas de hielo

Pajaritas de papel

2010-11-06T13:30:00.001-07:00

Con los brazos abiertos
ciego un destino crucifica
espanto entre pajas
el sombrero calado no resguarda
al vigía de la intemperie
expulsado de otro edén
ganará con una frente no sudada
un pan no consumido
patético sonríe
para un consuelo
del mal del campo
la prórroga
de una cigarra sin fábula
cantando tras otro aguacero
otra brisa que ralentice los jirones del verano
entre madrigueras abandonadas deshechas húmedas
las otoñadas le desvisten de trigo dorado
abríguenle los copos blancos su cuerpo retorcido
esa escarcha vendrá congelando lágrimas en diciembre
cuando abril llegue
la cosecha lo enzarce con fulgor de salvias verdes
y enraizada en el ojal de su traje la flor y la calandria
palpite partido por otro latido que no sea
el asedio inmóvil de la nostalgia.

...Púgil

2010-10-26T18:42:00.001-07:00

¿Qué estas pensado, amigo cabizbajo?
¿Tu ultima pelea con la VIOLENCIA?
la relación asimétrica del padre contra el hijo
del hombre contra la MUJER
CONTRARIO CONTRINCANTE
del ring a las cuerdas de lo VERBAL
estructurado en la represión de los cuerpos y almas
vándalos de las aceras pandilleros y galladas
VIOLENTIA
las puertas se han cerrado simbólicas
en las culturas de la guerras santas
Ay enemigo muerde el limón protector de la crítica
y la AMENAZA
ADVERSARIO GRITaaaaaaaa AAAAA a a a a
los guantes te esperan en el COMBATE los moratones compiten
9 8 7 6 5 4 3 2 1 0 KAO perdedor y... un hombro te presto el mío vencido
juguemos con los abalorios un segundo después de la medianoche.

Lo blando es más fuerte que lo duro, el agua es más fuerte que la roca,
el amor es más fuerte que la violencia.
Herman Hess

La llave secreta

2010-10-21T11:40:00.001-07:00

Dónde habré puesto las llaves?- se preguntó Evaristo, comenzó a buscarlas por toda la casa, una hora más tarde las encontró dentro del armarito del baño. Aferrándolas encontró extraño su tacto duro y frío, se preguntó durante un segundo : - ¿qué es esto? ¿para qué sirve?-.
Desconcertado escuchó el timbre de la puerta y vaciló dos minutos, caminando por el pasillo recordó otro recorrido semejante tenía 10 años volvía del colegio y su madre cantaba aquella canción, con su voz tan ronca y dulce, el niño Evaristo le gusta espiarla desde la puerta, verla peinarse en el tocador saqueado por la luz, su pelo retuerce mechones muy oscuros, tan brillantes como su escarabajo negro, reprimió como siempre las ganas de hundir su cara en el. Su padre le llama desde el despacho para darle el repaso semanal, el reloj del despacho guarda sus agujas tras un cristal, su padre le lanza el sempiterno sermón admonitorio mientras que con un llavín negro retuerce la cuerda, la del reloj y la suya, refrena las ganas de escupirle cuando sale de allí.

Abrió la puerta, su hijo le miraba desde el rellano: -¿Dónde estabas papá?-
Su hijo tiene treinta años ladea la cabeza como Lucrecia, la primera vez la amó desesperadamente acurrucado entre su pecho y en el suyo anidó el troquel de su hueco.
-¿Qué te ocurre, te sientes bien papá?-
-Sí, por supuesto pasa, ¿te tomas un café?-
No, no, una cerveza quizá, me he pasado a verte, me voy unos días, ya sabes trabajo.
Ah muy bien hijo,( y un tanto asustado intentaba recordar como se llamaba su hijo), te traeré una cerveza.
Trasteó en la cocina en busca del abridor sus manos temblaron igual que cuando mató aquel tipo junto a la escalera de incendios. -Eh tío cabrón al fin te encuentro- enfurecido (tenía la misma mirada de carroñero semejante a la de su padre), forcejeó para quitarle la navaja, la hundió con algo más que saña, con algo más que odio bajo la luces de la medianoche corrió con el cuchillo aún en la manos, el reflejo de la luna se rompió contra el río cuando se deshizo de ella y el viento silbó la huida sin estaciones ni apeaderos.

-Aquí tienes, ¿cuánto tiempo vas a estar fuera?-.
-Unas semanas o mes y medio depende, por cierto siempre he querido preguntarte si me darías esa foto en la que estás retratado con tu amigo Juan-.
-Claro hijo, puedes llevártela ahora si quieres la fate-.
-Ja ja papá, ¿la fate?.
-¿Qué pasa hijo de puta tú nunca te equivocas?- le dijo dándole un empujón.
-Eh eh basta, pero ¿qué te ocurre?-.
Siente el gusano devorándole la cabeza flotando como en una botella de tequila, no puede concentrarse en recordar la cara de Juan se diluye su risa y su voz asciende por el patio.
-Evaaaa ven a jugar tengo un tebeo nuevo-.
-Shuuu no puedo estoy castigado otra vez, no puedo salir de mi habitación estoy encerrado-.
Juan tiene un gato tuerto que duerme bajo el sol de la lucera, toma lecciones de piano y fuma en el portal con un guante que esconde en el rellano de la escalera. La escalera asciende y desciende en cuatro plantas, en el piso del bajo vive Doña Lola con su hijo Germán, a Germán se lo llevó un día la policía, cuando le soltaron regresó a su casa, la madre del niño le acusó de intento de estupro, acosándole, grita desde la calle día tras día: - Eres un asqueroso, ojalá te pudras y que el resto de tu vida sea un infierno-, a veces le oyen llorar en mitad de la noche, no ha vuelto a salir del piso y el silencio se da un festín diario en el bajo.
-Esa mierda es un maricón habría que cortarle los huevos- sentencia su padre que suele clavar el acero de sus ojos sobre las niñas del segundo C mientras manosea a la criada bajo el mantel, le hace visitas nocturnas desde que su madre enfermó, ( a su madre no le deja verla, la puerta del cuarto está cerrada con llave). Ni siquiera intentan disimular, a veces escucha los jadeos desde su cama, entonces se levantaba como un muelle y sube a la buhardilla del tejado a esperar que cesen, la noche hace eclipses sobre sus ojos, las estrellas no saben mi nombre piensa y sofocando las ganas de llorar, se tumba sobre el desvencijado sillón quedándose dormido entre el polvo en suspensión, sueña entonces que sueña y no puede despertarse.

-Cálmate y siéntate, a mi vuelta tenemos que ir al médico, te llevó observando un tiempo y no eres el mismo de siempre-.
Ni siquiera puede sentarse ni comprende ese acto reflejo.
Lucrecia en la azotea de la casa, el viento hace danzar la sabanas blancas que dibujan su sombra en azul, el niño la ayuda con el cesto y juega con un espejo para hacer señales y sombras sobre los lienzos colgados.
-Hoy he ido al ver al doctor como te prometí, me harán algunos análisis por prevención, así se te irán los recelos.- al contarlo sonrío para calmarle, Lucrecia le besó entonces al tomar su mano.
-Anda, ayúdame con la canasta-.

-No te preocupes estoy bien, es cansancio o la tensión, si te quedas más tranquilo cuando vuelvas iremos-.
-Está bien papá, me voy, Luis se pasará a verte mientras estoy fuera-.
-Siento haberte gritado, me alegrará ver a Luis-.
Le miró con una súplica de adiós en los ojos que se hicieron añicos como cristales.

-Cuando puedas llámame, es urgente-.
-Hola Luis, ¿pasa algo?, no he podido llamarte hasta ahora-.
Es tu padre Julio, le encontré tirado en el piso, con un manojo de llaves en las manos, algunas negras, le llevado al servicio de urgencia, le han hecho pruebas, no recuerda ni quien es, ni su nombre, su memoria se ha borrado por completo, le han ingresado, el neurólogo me ha dicho que ni siquiera podrá realizar cualquier acto motriz, lo siento Julio, tan sólo tararea una música una y otra vez...
Julio colgó, apretó los dientes, exhaló un grito interior, el espejo del baño está empañado después de la ducha, libera el empañado con la toalla, perplejo observa los reflejos desconocidos inundados por las sombras, sobre el suelo brillan los cristales rotos.

Taurus

2010-10-16T13:41:00.000-07:00

En el principio fue el silencio

luego ser en otro ser fusión

no sé si fui cuerpos

o fluidos unidos por manos

pero por fin sentí en ella

pez embrión yo

un deslizarme en las aguas tibias

de su vientre mundo

música acople de latidos

tics tacs tics tacs tacs tics

Me arrojé o me arrojó

nos vimos me vio

nací a la luz

me puse en pie

distinguí el tiempo

el día de la noche

la vigilia del sueño

el calor del frío

otra piel de la soledad

me alimenté de ella

¿Fuimos sombras coloreando el suelo

narices distinguiendo flores

pastos verdes de secos

lo dulce de amargo?

¿dejamos huellas de hierba

pradera inmensa

formas salpicadas bajo la lluvia

tempestades de amor

calima nube blanca

luna estrella?

¿bebimos aguas de ríos

o descansamos de vivir

en la caricia inclinada de algún sauce?

¿soñé o reconocí reflejos líquidos

de tu rostro el mío?

¿me olvidaste? ¿te olvidé?

¿me lloraste? ¿te lloré?

Entre la sangre que parte mi boca

busco un recuerdo como ternura

una mano alimento un hombro

un deseo que se deshace o evoca

Soy condena ciega sin crimen

invitación obsesiva a la muerte

alaridos de cadalsos circulares

sinsentido de un puño agitando mi herida

repetición insistente del movimiento

que desbloquea la estocada final

Una debilidad de parásitos

devora toda cólera

mientras en mi boca duerme

el dios benilbutazona

que disipa el mundo

El corredor se estrecha

se mueve bajo mis pies

tras las puertas el Hades

miles de bocas aullando muerte

¿soy yo es él son ellos?

Un demonio escarlata bate mis ojos

me resisto a perderme

lo evito lo envisto lo amenazo

maldito matador verdugo a sueldo

mi vida por tu vida ¿de dónde la llaga?

¿cuántas bestias sois para este único inocente?

Por la espalda capones

no uno sino dos

tres cuatro cinco seis

¿cuántos cuántas?

asesinos que ríen

cómplices agitando

la locura en su pañuelos

mientras mis rodillas se quiebran

en el sinsentido humano

que me parte en pedazos

hasta ser la lágrima

que nadie nunca secará

Texto Viviana Cecilia Atencio Arrojas

Dibujos de Paloma Blázquez

Liturgia

2010-10-08T09:58:00.001-07:00

Se meció entre el tránsito de las ballenas
al cerrar los ojos
la oyó a ella
la catedral sumergida
bandeada como el mascarón enemigo
entre los brazos de la tormenta
al niño sudario al fondo
más hondo esmaltando las rocas
renovó votos en liturgias de polizón
quiso darse una ola más
vio de espaldas
a los buscadores de conchas
bautizados de amaneceres
esperó la marea
a la vuelta
la resaca
se llevó
los argumentos
las raíces
la soledad
el miedo
la decepción
volvió a mirarla
renegó de las horas un espacio
no buscó más un exilio
ni un ¿qué?
después de la muerte.

No un paso adelante

2010-10-07T12:27:00.001-07:00

No un paso adelante
Un paso atrás o dos
Una carrera por las escaleras hasta ganar la calle
No la certeza de alguna infinita tristeza
No las manos no el cuerpo vacíos
No al amante ocasional que nunca llamará
No al silencio mecánico del zàping
No a los libros cerrados
No a la página muda ante tus ojos
No a los mensajes del domingo
recogidos el lunes por la mañana
No tu bolsa que jamás recogerás
colgando del perchero de Filò
con dos máscaras doradas
un gorra beige y un sonajero
No tu salto hacia delante
Mejor un paso atrás o dos
y tu descenso
apurado hasta el subsuelo
cargando veinte libros de los sesenta
o un agua mineral y un par de copas
No el abismo
Mejor el delirio de una carrera loca
hasta ganar de nuevo al calle San Martín
y la pavana, Bea
y Venecia en Baires
y un antifaz de luces devolviéndome tu rostro

a B. V

Texto de Viviana Cecilia Atencio Arrojas

Dibujos de Paloma Blázquez Crespo

Insurrecto

2010-09-29T03:48:00.000-07:00

Irreductible
irreconciliable
irrecuperable
irrecusable
irredento
... irreflenable
irremediable
irremisible
irresponsable
no te confieses más
cállate.

AirE

2010-09-14T17:58:00.001-07:00

Tendré más aire
o más impulsos o el pulso
o la misma impura emoción
o puro arrebato que desvanecido
se evapora estático detenido
algo así como el éxtasis
a más vuelo de ráfagas
desparece toda mortalidad
inmortal evanescente
efímero condensado
en el diálogo de tu aire y el mío
batir las alas en duelo
en el que pierdo
y chocando contra el cristal de la ventana
como una polilla
desparece la respiración
entrecortada
a golpes
latiendo en cada vena
por las sienes
inspiradas
expiradas
que imagina
sobrecogida rota
que te apresa.

Ecos

2010-09-14T17:03:00.001-07:00

Un otoño atrás
justo en el día anterior
al día de su muerte
el anciano recogió
mis últimas hojas del otoño
justo el día anterior
un otoño atrás
al día de tu muerte

todos los techos del mundo
derrumbados
bajo todos los cielos del mundo

suena raro nombrarlo
como suena la música
contra las lápidas

lo extraño
imposible volver
si el pensamiento no fuera sustancia
si el cielo mi voz
si estuviera vivo
no olvidaría
que lo extraño

me gustaría que hiciera
un último esfuerzo
por nombrarme una vez más

el dolor
mejor el dolor a la tristeza

hijo de tu llama
el cerebro marcado
por la melancolía

fuimos la multitud
caminando la historia
como un extra
un animal o una palabra

descansa en el curso de mi sangre
como un ángel dormido
acurrucándose en mi destino

Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas

Dibujo y acuarela de Paloma Blázquez

Septiembre

2010-09-09T04:37:00.001-07:00

Septiembre se abraza las rodillas
reclina la cabeza
cubriendo el sol al tejado de sus ojos
por el río de sombras
convertido en un canto rodado
robado a
un concierto para perros sin amo

arruga cartas que no le envía
no hay mejor sello que su humedad

le miró el silencio con un voto
tierna y violenta
como la primera vez

no tenía seguros de vida ni de amor
antes de que acabara se fue
llovía como aquel día
se le encogió el estomago
al ver las gotas en su cara
¿no me lo dirás verdad?
sonrió
sus ojos son dos palomas negras
no puede decirle
lo que no saben de ella

Flash

2010-09-06T14:28:00.000-07:00

Dame instantáneas
de tus ojos sobre mi mente
cuando somos más felices
meteoritos estallando
trópicos en invierno

ardemos en gris dorado
primero por un lado
luego por otros
chis chis chis
devuélveme la mirada
se siente fuerte adentro
cómo estamos adentro
nubes y estío
agua nieve
nada duele

no olvides crecer
sobrevolarme al ras
anclar en la tierra
subir al filo de mi boca

efebos del aire
gestos deliciosos

veámonos hasta
el desconocimiento de lo aprehendido
hagamos esas burbujas
que ni siquiera son espuma
vistamos el calor de los océanos
o de los suelos bajo las raíces
según los casos

podría hacerte un corte
una marca de mí
que destile cada vez que la nombre
aun cuando no sea herida
aun cuando nadie
ni tú mismo
la pienses nunca

no dejes de respirar los sonidos
antenas potenciadas bajo la lluvia
un shock eléctrico
para quebrar el umbral

necesito vernos brillar
una vez más
una vez más
sólo una vez más
y una vez más
y una vez más
y una vez más

voces que quiebran
dulcemente las noches
sería bueno que un dios
nos hubiera hecho así
adorándonos

Poema Flash de Vivi Cecilia Atencio Arrojas.

http://elarbolenllamas.blogspot.com/

Dibujos de Paloma Blázquez Crespo.

Insolación

2010-08-30T07:41:00.000-07:00

Los recuerdos del sol sobre el puente
arrojan fieras
suicidan manchas solares
tocando acordes de una escala deslizan
entre el fulgor reflejos de un ojo naciente
una gama que por muda está atormentada
para llegar al nivel del mar en vuelo rasante
el deseo ingrávido vence a los sueños
inmolados en la velocidad sonora
las órbitas describen
aventurándose en el cenit salvando años luz

girasol yo soy tú
furtivo cruzo la vertical de un ciprés
giro en la carencia y en silencio profano las sombras
deshago castillos en el aire en la arena
palidezco
y enveneno más noches insomnes
que estrellas fatigadas al relente
saciado de ser
eternamente amarillo

no hay cementerios
que aguarden
a los suicidas
que guarden la luz
de los poetas muertos.

Música Music Musique

2010-08-08T16:13:00.000-07:00

Haikus náufragos de Li de Viviana Cecilia Atencio Arrojas
http://elarbolenllamas.blogspot.com/

Dibujos y pinturas de Paloma Blázquez

Sólo el deseo puede salvarnos

2010-08-06T15:33:00.001-07:00

tomé un escalpelo

abrí las hojas

descubrí algunos versos

o sólo uno

el hoy de la eternidad

el de los pájaros

el del sudor

el del vientre

el de los dioses que inventamos a medias

el del sol

el de la noche

el del frío sudor

sólo el deseo puede salvarnos

si me arrancaras la piel

advertirías los movimientos de una crisálida

mutada en mariposa

náufragos

crecidos a la orilla de caricias

nuestros pies

ampárame entre tus muslos

como aquella piedad

acunando a un cristo muerto

más exquisito que mortal

un pecado

nos demora

arder como un sol en otro sol

vernos brotar disueltos

entre cenizas

me repito

no domino más palabras

que un cuerpo

“aquí duerme una mariposa”

a veces no hay ni frío
ni sitio donde sentarse
ni zapatos

ni pies

ni letreros de viejas estaciones

no hay árboles

ni sombras

ni lluvia

ni barro

ni miedo

ni enfermedad

no hay siquiera volumen físico

ni obras

ni pulmones

ni aire que respirar

no hay fuerza

ni debilidad

ni hambre

ni panes

ni nada que comprar

ni actos que cometer

sólo el deseo

y tu nombre

Poema de Viviana Cecilia Atencio Arrojas

Dibujos de Paloma Blázquez

Al ras

2010-07-28T16:47:00.000-07:00

Cuando se huele el barrio triste
ese aliento jadeante
inhala se hunde
en una bolsa de plástico rotulada
para ventilarse encontrarse
las lúnulas de carbón negras
arriba las gaviotas son escuadras sin olas
abajo la carne no tiene más apunte que el estercolero
los costurones de su ropa dejan ver la cicatriz
para caminar sin órganos
a ras del suelo

en los ojos violados desgarrados las espinas
escuecen más que los genitales
arden más que las manos
y las uñas sucias tienen rictus roídos de ladrón
inocencia de chapero rasguños de chatarrero
yemas sin titubeos para el asesino andrajoso de barriada
vendedoras de rosas rosa al ras del aire en batahola
adolescente niño adolescente niña recién nacido
recién muertas a ras del agua
se ahogan las preguntas
¿por qué tiene azul ese cielo
por qué... ?

no dolerá crecer ni decrecer ni descreer
por no creer en nada al ras de los charcos mugrientos
los reflejos son rasgos de nadie
rompe almas con pegamento sin pituitaria
cuando se abra la aurora recitarán los descuentos
y a ras de tierra no escribirá una tiza la rayuela
porque agoniza la última flor de un único planeta
en el ras hormigonado hay saldos de juegos en verbos transitivos
se venden niños rebajados al raso sin sueños.

El siglo de los segundos

2010-07-20T16:31:00.000-07:00

Entre la atmósfera más blanca
el gélido ojo del ciclo
clausura sangrías en la córnea encíclica
entre volátiles semanarios de cenizas invisibles
a puntadas diacrónicas con aguja e hilo
clava destinos crónicos
en los cronos del botón en laberinto cíclico
para uncir creyéndose ungido así sea así mismo
en la semioscuridad el cartílago
lo mismo se pone medallas o bandas de guirnaldas
que lo mismo se ve travestido con casulla alba
por lo mismo se descose con cualquier símbolo.

La noche igual deshoja hojas de patriarca
que vísceras del tenebrismo
que vísperas son muñones vespertinos
rezando oraciones de pétalos
asesina cada segundo en siglos
a dentelladas
reciclándose en los círculos de su ombligo
siempre él siempre el mismo
si sonríe el escualo
serás despedazado.

El soplo

2010-07-19T12:59:00.001-07:00

A la izquierda de la vieja cama
que ya no le pertenece
el viento
conmueve los postigos
de la misma ventana
de los mismos árboles
cuyas raíces no ha confirmado jamás

recorta la cumbre del mismo inútil molino
hoy desnudo
desvencijado por el tiempo
o por alguna extraña hazaña
de su dueño aviador
procurándose sus alas
en algún desatinado amanecer
para volar remotamente
aunque tan sólo fuera
por el plazo de un sueño

confina como entonces
la misma mutación de parcela de cielo
pasajero constante
de purísimo azul celeste
a máculado entre nubes
de gris claro a gris profundo
que dispone la tormenta
de candil ciego de rayos
a negro invisible
aliado a tempestades

¿dónde encubre el olvido
la flama de todo atardecer?

emplaza en la entraña
como súbito vértigo
el viento
que acompaña al derrumbe
de la vigilia al sueño
mimesis de aquel soplo sorpresivo final

y el hueco más despoblado de mí resuena
a la luz de los toques de tu sombra

Texto de Viviana Cecilia Atencio Arrojas
Dibujos de Paloma Blázquez

Los ciegos números

2010-07-13T16:58:00.000-07:00

No hay promesas ni arriendos
ni violencias
que te violenten
tendría que violentarte con las violentas
violetas de mis heridas.

Subiendo la escalera de incendios peldaño más peldaño
entrar a un cuarto sin vistas de números ciegos
anhelando devastar las hondonadas de tu cuerpo
enjaular la obsidiana del más cruel de tus deseos
abrasaré otros cuerpos que no serán el tuyo.

Quise castigarte revestirte de los cueros del olvido
y no hago otra cosa que liberarte
cobarde prisionero esbozo
todas tus habitaciones secretas
me alquilo para amarte
a distancia que no pase la fatiga incauta en la rutina
distante tendrá el amor tiempos sin márgenes
no cabe en un papel tanta melancolía.

Sin plazo fijo

2010-07-05T13:55:00.000-07:00

Con un hola recibe deseando el día
descubriendo si la lluvia presta pausas desde el cielo
si el sol descompone su pulsión fría cálida quebrada
en la fachada de la esquina.
Si gime el viento
llevada por un impulso comprime nota a nota
sus arrugas al papel de sus guaridas.
Caminar el medio día encontrando risas frescas
respirar cada mirada degustar los sonidos de las hojas rojas
tocar el aire invisible que trasmite cada cuerpo
la telaraña brilla con espejuelos goteados
no se pone a salvo del día.
Tenderse al cieloraso de la yerba contando nubes inexploradas
mojarse con humedad de tierra hormiga
cerrar y abrir el vértigo
quemarse como brasas sobre un fuego dolorido
e insumisa colarse en cada milagro que data una nueva y vieja fecha confundida
que insurrecta consueña convive cada noche
si le escribe al amor le pondrá un nombre nuevo
se enamorará de ti sin conocerte sin tratar de entenderte
en el plazo de un solo día.
Con un adiós despide la media noche no en un fin en un principio renovable
a plazo corto con el plazo largo con que paga un quizá último día
perviviendo que si ha vivido y va a morirse que sea de un vívido amor vivido.

Mío

2010-07-03T16:47:00.001-07:00

no somos ciegos
sólo solemos no vernos
carnes esculpidas claridad
chispas destellos
arrastrándonos entre cenizas
hasta un mar de orillas

bebo me embriago
(siempre me embriaga
el reflejo de tu rostro)

te deseo conmigo ahora
atravesando tempestades
ahora te fundo viva o muerta
grito contra las puertas: mío

esta demencia es tu brebaje
que mengua y se agiganta
es tu titán que embiste
que devasta

mira mis ojos descubre mi boca
dame besos que nazcan
de una demora de días años

huelo el niño dormido de tu cuello
hilvano voces en la seda de tu vaina
para que oscile tu lumbre junto al fuego

la historia no nos vencerá
en la edad de la llama
los sucesos se transforman en plumas

azulejos
un rectángulo perfecto por idea
la magia es traspasar las líneas
imperceptibles pero mortales

los huesos encendidos bruscamente
delante de mí detrás de mí
fuertes tus manos rotándome
jugándome figuras
una y otra vez
hasta deshacerme por las caderas

dos mundos dos mundos
uno sobre otro mundo

si me amaras sólo
tu silencio me bastaría

nada más voluptuoso
que tu sabiduría

devorándonos de dos en dos
olas como pájarospuedo desear desaparecer
no eternamente
ir y volver de intolerables levedades

canciones que arden
pegadas a las sombras
ruidos crujidos
que descienden atmósferas
hasta mi núcleo

no es cierto
que las estrellas se detengan
mira cómo las muevo
las remuevo para ti

ser niños
todo lo niños
que nos sea posible
criaturas andróginas
dos pares de piernas
dos pares de brazos
una enorme boca abierta
dos sexos unidos
en permanente éxtasis

la sangre el pecho
desbordando hacia adentro
manantial que resuma tibios sudores
peces más que marinos
acariciándose a una arena
empapada de rozados caracoles vivos

puedes ser más
más para que te abarque

no nos dejaremos solos
vuelvo a tu centro si vuelves

y después también me quedaré allí
para amarte después de despojarte

trázame contra los muros
de la memoria
la eternidad es ésta
la historia que se escribe
en el lienzo de mi espalda
arqueada hacia tus hombros

es edén edén
el destilar del aliento
de tantas abejas como flores
en tu lóbulo izquierdo

tan rico eres
no me canso de bebernos
la carrera es nuestra
todos los destinos van
en la misma dirección

de dónde el manantial
un hilo que anda sobre tus pasos
no temas a la muerte
por sus aguas

Poema de Vivi Cecilia Atecnico Arrojas

http://elarbolenllamasblogspot.com/

Dibujos de Paloma Blázquez

Trópicos

2010-06-27T13:54:00.000-07:00

Hay un país o una España
síno destino es de ñ que si no sería Espana coño sería cono saña/sana peña/pena caña/cana cuña/cuna y (et) cetéra.
Ibera celta piel de toro Hispana en el sanguinolento terruño el tauro tiene nostalgia de ser piel de dehesa sin coso sin sol y sombra
sólo tomillo
dominando la carretera vertebrada invertebrada de los tópicos peninsulares
arrabales de Fernando se exiliaron de la terra sigilatta.

Mora entre rosaledas romanas
conquistada reconquistada numantina saguntina carlista republicana franquista ora pro novis opus dei plus ultra ora et labora hay dos Españas en Hispania con unos caídos de un valle presente altiva una cruz de piedra que pregona continuamente el triunfo perenne de una sobre la una recorre por los países nacionales de provincianas leguas romances y otro de Euskadi lengua cuando ahora agora te dicen democrática.

Espanya con barretina montera picona o
crestas piercing rastas o boinas
y bigotes dadalinianos con un discreto encanto burgués un costero de una mina rompió la camisa roja ilustrada la goyesca devora a sus saturnales hijos en espaciales atmósferas de Maribárbolas y mastines una manola las prostitutas picassianas un gris Juan una solana por gregerías y una crónica heredada en gabinete pop un abrazo de horizonte chillida y un peine que al aire peina un girasol de Gaudí verde que te quiero verde que te quiero rosa y mortal que te quiero romántica más te quiero cuando sale el sol en el membrillero.

Cambistas que al cambio cambias de ases a maravedís de bellón a duros de pesetas a euros acuñada de reales cuños con irreales granujas anacrónicos medievales es que te prefería antes cuando eras billetera de poetas de castro aunque nunca tuvieran los vientos de otros poetas de la mar y marginados por pagana más sacra antes sefardí y musulmana sobra inquisición cabe desacralizada...
te quisieron de oro y grana más yo te quiero morada amarillada roja siempre
o
blanca verde esperanza.

Al alba no quiero que me abandones soy esa chica de ayer ilegal con hoy quizás mañana
de tiempos nuevos de tiempos salvajes de caballos violetas.

Inmigrante emigrada nómada
por dentro y por fuera
te escribiré una carta, no sé si echo de menos o en falta
las cigüeñas del campanario el bullicio de los bares la sórdida callejuela
la más profunda de las españas spain espagne spanien spagna espanhas spanja...

Mi patria es tu luz luminista iluminada
mi patria es un recodo en cualquier camino un canto de urogallos mi patria es una manzana
una corteza de tejo mi patria es cada olor salino marino mi patria eres tú es aquel o esa
fuera y dentro de España.

Leonard hay ayaya

2010-06-23T16:30:00.000-07:00

un barco que pasa
un río que habla
la mente de un hombre
que el mar liberó bajo las caricias
de un cuerpo de mujer

la soledad dice entre las algas
como hojas sin estaciones
ríe y llora sin ángeles que caen
se abraza desnuda de rodillas
a una canción
como a un dios que tiembla
en la oscuridad de un bosque
donde duerme la muerte

hay ayayay

puedo irme como la lluvia
que lava tus párpados
borracha de coros de medianoche
y no pedir más que
el acorde ausente
que derriba tus fronteras
para que no muera sin suspirar
la libertad

hay ayayay

bailarte sobre una colina dorada
para conquistar tu dolor
para que no mueras de hambre
para que no mueras de frío
ser tu carne como vestido
la estación que esperas en el camino
brincar para ti en una cama de la luna

no ignoro tus sueños
respiro los tuyos míos
me enrosco como humo
alrededor de tus hombros
recorro de puntillas
el mapa secreto del hueco en tu corazón
y nos reunimos bajo el puente
azules y nocturnos
de un río infinito

hay ayayay

Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas

http://elarbolenllamasblogspot.com/

Collage y paste de Paloma Blázquez

Turgescencia

2010-06-19T11:57:00.001-07:00

Por entonces la vida le asaltó
con un abandono encolerizado
en la mirada ajena.

Con su risa ausente tan callada
imaginó
todos sus mundos
cada universo
era tan suyo
que ni echó en falta de los dioses algún mito.

Ni echo de menos en el zaguán a las estrellas.

No cabía el reflejo de planeta espejo
sin azogue en la retinas
tan adentro ensimismado.

Y quiso la vida de otros despertarle
zarandearle
darle su sentido
su retórica y su hastío.

La eternidad es un segundo o mil años
en un viaje perpetuo sin moverse del sitio.

Son los tintineos de cascabeles la música sin disfraz de su medida
anoche intentaron quitarle hasta de la piel los colores.

Y quisieron encerrarle en cárceles de carpas de ladrillos de papel y de etiquetas.

Desafió la gravedad como una hipérbole de nube
Más ellos no entendieron que él
tan loco tan cuerdo es
libre hasta de si mismo.

Hay un dicho portugués que dice:
No puede ver el hombre agujero lóbrego sin querer meter en el a otro hombre.

Ser

2010-06-17T04:07:00.001-07:00

Deshaz las pausas
nudos vírgenes sin transcurso
justo donde el ascenso es el descenso

Con los dedos dulcemente sucios
de perfume francés
con la piel más blanca
desnuda bajo las telas
con los ojos bañados de mirarte
con mis pies pulidos por tus pies
sostenida bajo los hombros
voy a imitar el aleteo
de pájaros lunares

Sueña extraña la voz
esperando toda palabra de amor
insuficiente si no se toca

Espérame un poco más
estoy llegando
sigo el rastro de tus sueños
no hay espanto en no comprender
lo que se aprende con las pupilas quebradas

Si me abordas me asfixio
o me abro a lo finito
me salvo caigo me detengo
planeo entre raíces
me riego
No creas los infiernos
estamos allí
somos más diáfanos
ardiendo en un cadalso escarlata de fuego

No descanso
duermo pisando sobre tus huellas
la llegada es la partida del desvanecimiento
el misterio de las marcas
que buscan un único destino
tu ser
su ser

¿Llegaré? ¿Llegarás?
Persiste mientras te creo respirar

Palabras
en el silencio confieso
te hablo
me eres me sos

Los ladrillos en la pared ocupan
el claro del encuentro

Poemas de Vivi Cecilia Atencio Arrojas

http://elarbolenllamas.blogspot.com/

Dibujos de Paloma Blázquez Crespo

Sentido figurado

2010-06-13T15:42:00.001-07:00

Si trapaso el umbral de la puerta a ciegas
cada cesión en cada dimensión de mi tiempo
evoca con cinco en cinco por cinco sentidos
el paño olvidado en la esquina de la meseta.

El aroma del café invadiendo
con un cítrico limón resbalando en la garganta
cabe un mordisco que deja esa huella de mi boca
en la manzana.

Son tantos los crujidos de la habitación
que amalgaman el elástico ondular
en la vibración de los cuerpos sonoros
arrinconados
perdidos en el sentido figurado de la amnesia.

Persigo la táctil aspereza de la piedra
en un lentísimo biorritmo de metales
la ambarina densidad de las abejas
colándose
por las mallas infligidas al recuerdo
deshaciendo el polvo seco del sentido
que al invocarte me parece un sexto.

Fingir que no

2010-06-11T03:25:00.000-07:00

fingir que no
que no son gotas sino pasos
que no alcanzan al pecho
sino tres gotas dispares
y un paso
no un golpe
sino tres gotas dispares y un paso
ruedas motores inciertos
sobre un sitio tras la casa
el crujir del propio cuerpo
alerta a los sonidos de una sombra
el frío el calor el boldo
y las gotas la lluvia la tormenta
abatiendo el cielorraso
las ausencias
las piernas desnudas las rodillas heladas
las manos entretejidas
las palabras deshechas
el llanto sofocado sobre la mirilla empañada

tras el ojo la misma imagen suspendida de la espera
los propios pies rozando el suelo
hacia la puerta hacia la silla hacia la puerta
la muerte espantada a manotazos de idiota
la letra apretada entre los dientes
la garganta agotada calada
alternativamente calada agotada
el humo encadenado a la boca hasta la náusea
la duración de una noche
es el plazo de un fin

Por el ojo de la cerradura

2010-06-05T12:23:00.001-07:00

Cuando tenga que morir
no quiero que sea en domingo
no quiero flores frescas
ni tierra ni responsos sobre mis hombros
quiero oír tu voz aún más lenta
en un último aire
sobre tus yemas contra mis dedos
latiendo a pedazos de memoria
soñé todas mis muertes
viví todos mi sueños
morí todas mis vidas
ciérrame los ojos
se hará de noche
o de día
abre la ventana sin rejillas
y que esa luz que me ha vivido
me extinga.

El diario de Marcus

2010-06-05T11:41:00.000-07:00

Es el momento de comenzar mis crónicas, las crónicas de un hombre maldito, las crónicas de un hombre deshauciado moralmente, sin descendencia, sin pasado, presente o futuro. Soy Marcus, y mientras escribo estas líneas, los restos de mi casa arden detrás de mí. Todo lo que había conocido en este mundo ha sido borrado de la faz de la tierra: Mis amigos, mi familia, mi nombre, mis recuerdos, mi vida. Nada queda ya de mí, tan sólo un vacío cascarón. ¿He sido yo el culpable? No lo sé con certeza, tan solo sé que mi mundo ha llegado a su fin. Tan solo me queda escapar de aquí, y poder encontrar la verdad, esa perra que siempre se escapa delante de mis ojos una y otra vez. Quizás mi destino se reduzca a no saber qué ha sucedido hoy aquí, cómo ha sucedido y por qué...

Nota al margen* Comienza El diario de Marcus: novela críptica... del escritor Nicolás González Atencio al cual he acompañado con uno de mis dibujos, es más él ha sido la inspiración de este por lo que le doy las gracias además de por su talento.

http://diariodemarcus.blogspot.com/

Tan go Tan

2010-05-26T16:59:00.000-07:00

Levantame tomame llevame
haceme hablar decirte
uno frente al otro espaldas de aire
camino de sueños cielos de bandoneón
tu mano en mi mano
paloma en tu sombrero yo
gorrión sobre mi frente vos
guiame en curvas dulces la cintura
zigzagueame en tu muñeca las caderas
movamos el peso hacia los pies
seamos pies besando el suelo
mirame subí digo bajás
me inclino hacia la izquierda
me voy venís viramos
lloramos un ayer tamgú-tangú-tambor
heridas absurdas en la voz
abrazo desliz fusión sonrisas
unidos enlazados separados
me gusta verte llegar
retroceder sin irme
seguirte en la cadencia
morir un rato de amor
después partir
je t´aime
ti amo
I love you
Ich liebe dich
dejá que tiemble tu diosa azul
sembrame que te siembro
quereme que te quiero
abrigame de alba
tocame febril errante la mirada
cargame en tus ojos colgame de tu boca
haceme más mundana perdete respirame
meteme en tu pecho plateame de luna
mareame mareate libame
nacé de mí decí mi nombre
perseguime en tu sombra
sé mi sombra
gemí soñame volemos
el corazón vestido a pedazos
fundidos en su aliento
dejame caer o recliname
sosteneme que me pierdo
suspendeme del aire
humedad
vacíos de la plata
río ausente

Buenos Aires: gotán blues

no verte no existir
no te olvido te recuerdo
recuerdo que me amabas
estoy subida al frío de tu mugre
ciudad sitiada
miseria de humanidades
corte de milagros
muñón negro morado sobre
un escalón de escalera de estación
ciudad viejo zorro con un débil mental
colgándote de un hombro
ciudad rumana gorda en pantuflas
con un chico dormido de una teta
bendiciéndonos en nombre
de la incredulidad de algún dios
ciudad sarmiento niño cara de hambre
a las once de la noche sucio pero bello
sonríe canta lo que venden otros
su mano abierta en nuestra dirección
ciudad próximo vendedor lo empuja hacia la puerta
ciudad tipeja Buenos Aires
intercambiando almanaques por un peso
para expiar la culpa por el abandono
de todos los sordomudos de vos
república putañera
con desocupados trabajadores
y trabajadores abúlicos mal pagos
ciudad puta democracia
devenida en cabezas de ganado
recicladas en peso argentino
ciudad abrazo beso caricia gesto
ciudad centenares de caras agujereadas de tedio
puedo estar en vos ciudad
llorando tranquilamente por la boca
sin nada
absolutamente casi nada
que hacer
por nosotras dos

Texto de Viviana Cecilia Atencio Arrojas

Dibujos de Paloma Blázquez

Viewpoint

2010-05-24T14:18:00.000-07:00

Luces, cámara, acción:
(Plano medio corto: abarcándole del pecho hacia arriba)
Guión: intelecualización neurótica, ¿quién Yo? Noooo....que sí
“Creo que el cerebro es el más sobrevalorado de los órganos”-W.A.
Creí que el más sobrevalorado era el hígado... ¿y eso ? Como se regenera...
“El cerebro es mi segundo órgano favorito”-W.A.
La incógnita es donde situáis el cerebro, que dices no hay incógnita.
Claro “El eco siempre dice la última palabra” -W.A.
Ah entonces el eco es la política
“El mago hizo un gesto y despareció el hambre, hizo otro gesto y despareció la injusticia,
hizo otro gesto y se acabó la guerra. El político hizo un gesto y despareció el mago.”-W.A.
Ja ja ja ja recuerdo como se llamaba el mago: Eminentini y el político.... pero no me has dicho
que: “La vocación de un político de carrera es hacer de cada solución un problema”-W.A.
Está claro los problemas tiene vocación de político sin solución.

(La cámara estaba situada por encima del nivel de los ojos en Travelling)
“De dónde venimos a dónde vamos, ¿ Hay posibilidad de tarifas de grupo?”-W.A.
Tienes razón es mejor ir acompañado hay rebaja por grupo, me lo ha dicho el guía.

(Zoom)
“Para ti soy ateo. Para Dios la fiel oposición”-W.A.
Volvemos a la política creo que serías el más votado aunque el otro tiene más carrerón que tú
zzzzzzzzzzzzz me está atacando una mosca... Los mosquitos mueren entre aplausos.-W.A.
“No creo en una vida posterior, pero por si acaso me cambiado la ropa interior”-W.A.
Uy hay saldos en bóxers Kalvin Klein que no Kevin Kline, ey estupendo MacGuffin.

(banda sonora original: café Carlyle con sonido directo)

“Cuando era un alumno me echaron del colegio por copiar en la prueba de metafísica.
Miré en el alma de mi compañero de pupitre”-W.A.
Eso te pasa por copiar y no llevar chuleta stroryboards.

(Plano americano, este te encanta, no me digas que no, disimula la baja estatura)
“Es cierto que no soy muy alto, pero si bastante feo. Pero soy lo suficientemente bajo y feo para tener el mismo éxito con las mujeres. El secreto era no ser tú, sino ser yo.”-W.A.
Sí, el hombre cuanto más ursus más pulchro (no me disimules).

“La noche de bodas. Mi mujer se detuvo en mitad del acto y se puso en pie para aplaudirme”-W.A
Le hiciste un buen efecto de trucaje con widescreen.
“Crees que la física cuántica es la respuesta. Porque no sé, en el fondo, ¿de qué me sirve a mí que el tiempo y el espacio sean exactamente lo mismo? En fin, si le pregunto a un tío qué hora es y me dice “6 kilómetros” , ¿qué coño es esto?-W.A.
Quedaremos a las 8 millas en la calle relatividad hay un restaurante que se llama Manhattan esquina con Boris Grushenko, la mesa está resevada a nombre de Blancanieves y los siete enanitos.

Claqueta-Escena 1, toma 2, rollo 3.Punto de partido Blu-ray.

“No sirvo para la vida, sólo valgo para el arte y divertir a la gente”-W.A

Y the end, fin, se acabó.
Créditos: Directer by : Woody Allen.

El peso de los sueños

2010-05-20T11:24:00.000-07:00

No esperó a que rodaran
las hojas leves del otoño
el tronco se le quebró sobre los hombros
con todo el peso de los sueños
Cuando se descubrían a cierta distancia
buscaban reducir el espacio
hasta alcanzar esos escasos milímetros
en que los cuerpos cobran
las dimensiones del deseo

¿Cuál es el punto en que la mente
se enajena del dolor?
Las mismas palabras
pero distintos destinos

Vivir es esperarse
nos sorprendemos volando
sobre el humo de alguna rama
o nos pensamos bajo la lluvia
creciendo de nosotros mismos
o nadamos en su olor
como sudorosos animales nuevos
nacidos de sus propias aguas

Poema de Vivi Cecilia Atencio arrojas

Dibujo de Paloma Blázquez

Las hijas de Casandra

2010-05-14T16:38:00.001-07:00

En el paraíso perdido, un jardín irascible entre los laberintos de costillas, el camarín de las vulvas lítico, ella gritaba arrodillada, el oxido rojo tizna su ojo las dilataciones en su sexo continuas, el llanto se abre a empujones, el asalto sucedió de improviso cabalgando sobre ella la compulsión, cuando no pudo más rogó por la anestesia en la habitación verde.
Ella sólo quería casarse, la cuidarán con tutela, adiestrada a ralenti, bautizándola soledad entre todas las lenguas, la esposa del Dios habita una morada de llamas en amor viva, le ponen los cuernos con una muñeca de silicona de última generación made in Japan, a pesar de adorarle poniéndole la sal en la comida, acunarle como una madre, plancharle las camisas previamente suavizadas con Mimosin, la nueva lavadora digital no tiene un programa de centrifugado que quite las arrugas de los 40 años, la que acierta en casar no le queda en que acertar decía su madre, pero nena tú vales mucho aunque te hallan dejado tirada por dos de veinte, de nada te valen siete master en economía del hogar, a la sinapsis del anillo le falta la retórica, sensibilidad y costumbre que se consume en la andropausia del cazador cazado.

Gratia plena dominus tecum he aquí la esclava del señor. La hurí, en el verde vergel oasis de Alá se quita uno a uno los siete velos en un prostíbulo de Marbella, creo que es rumana y está enamorada del cantautor, el letrista de pilinguis princesas, a ella se le cae la baba cada vez que lo escucha recitar sobre los mendigos del cajero automático del Banco popular plus like peace. Es todo fachada el trovador, en realidad las caneas tras reventarles la boca después de la succión glande porque de grande no tiene nada, ya ya que el tamaño no importa dicen ellas sin mucho
convencimiento; antes habían quemado el sujetador de la talla 85 para comprarse en los 90 uno de la talla 120. El gurú visonario en los ratos libre hace performance, le ha salido una úlcera de tanto aguantar a las fans, copas y rayas de nieve, aliviándose con omeoprazol, tras la abluciones con pachuli hace yoga limpiándose el karma en el gimnasio, sólo quiere hacerse un hueco como un solo en el escenario, ella está secuestrada en el puticlub de carretera y se paga el pasaje al infierno con lenguas francesas.

Haciendo números sin calculadora para llegar a fin de mes ella observa tomándose un trago la conversión o trasmutación de los metales en oro del calzonazos (eso dicen de él las vecinas del quinto) que limpia el water con la escobilla y pato W.C y cocina la sopa bullabesa en la vitroceram, quejándose la bragazas ( eso dicen los vecinos del sexto) del status de pata a la llana y en casa ( ha perdido su trabajo tras dar a luz a la gemelas, esperaba el ascenso, se quedo con las ganas y la rabia, ascendieron a su compañero Juan y ha sido sustituida por el becario); mientras en la tele TDT dan un documental sobre mujeres jirafa con un collarín anillado el cual jamás podrán quitarse sin desmoronarse, de un pecho les cuelga un niño otro se esconde tras sus piernas, cambiando el canal la bendición benedictina urbis et burgo et land et pecatis tuis los noster no son pecado son debilidades, la castidad es muy dura para los azotadores de pueris et púberes (para eso sexistas no son) pontificando contra el uso de los profilácticos en una profilaxis pecaminosa sin preservativos para el resto del “anormal”vulgo.

Cuando la puerta se abrió la niña esperaba abrazada a su oso, en la mesilla gira la lámpara de carrusel con elefantes y delfines, el padre penetrador perpetra una vez más por los sueños de estrupo, con los ojos muy abiertos escucha: ¿ Quién es el cariñito de su papá? no se lo digas a nadie es nuestro secreto y ella nunca lo dijo, se convirtió en una belle de jour que toma sinogan 100 y únicamente siente amor cuando la violan.

Una vieja porta la cuchilla oxidada, mellada, sesgará el clítoris que con una espina del arbusto culminará en el costurón de belleza virginal, castración imprescindible para amañar casamientos, llevadas de la mano las chiquillas de morenas mejillas por sus madres re- andando el mismo camino sin tiempo, rezan lo que saben para que no se las lleve el belicismo violándolas día sí día no, entre ráfaga y ráfaga les servirán en la trinchera bailando el cha-chachá esclava.

La reina del mocho que limpia la oficina con contrato y sueldo basura piensa sobre lo que le ha dicho la bruja del horóscopo a 30 euros la tirada, todo mejorará... ella sonriendo sin el diente incisivo del maxilar superior se lo cree a pies juntillas, le duele el moratón de la espalda y el ausente canino, pero más le duelen las promesas de su hombre de pelo en pecho que la golpea cada sábado antes o después del coital u post -No lo haré más- sin valor para dejarle ni denunciarle; ¿que podría hacer sin él? - Tú no eres nada sin mí fregona -brama él. Ella se acuerda del día que se casaron, con una barriga de 6 meses vistiéndola su madre para el bodorrio, le decía: hija que suerte has tenido, tu padre y hermanos ya no se avergonzarán de ti, ya no podrá decir el vecindario que eres una puta.
Arriba en la planta tercera computa en la computadora la directiva, al llegar la hora de salida, chatea intentando encontrar un amor que no compita, detrás de un gran hombre hay una gran mujer, detrás de una gran mujer hay... las más de las veces nada.

En el despacho del editor se sienta la escritora novel, nerviosa ante la entrevista y un tanto extrañada del horario, la ha citado a las 22:00...

Sita la clínica de la calle Esmeralda, sentada en la sala de espera, la adolescente rubia tiene los ojos dilatados se aferra con fuerza a la silla, siente pánico y melancolía, su cabeza se debate ante la idea de irse y no abortar. Está sola, nadie la acompaña si siquiera aquel chico al que le regaló el primer amor. A sus padres no les ha contado nada, no lo entenderían, aún creen que tiene 8 años y todo lo que han hablado sobre sexualidad fue sobre cigüeñas y nidos. No puede tener este bebé tendría que renunciar a la beca, a las amigas, al viaje de fin de curso... sus padres... no puede cargarles con otro niño, ambos trabajan y ganan lo justo para sobrevivir, criar a sus tres hijos y pagar la hipoteca.

El catálogo exhibe ex misses anoréxicas, el ministro agobiado de obligaciones y cansado tras la cacería elige un respiro polvo a 6000 euros con nocturnidad en Inglaterra o fue en España que nooo que también en Alemania, qué dices si es candidato republ... o el democr... las canas al aire no tiene fronteras, la mujer del César no sólo tiene que ser honesta sino aparentarlo, la ministra consorte le espera en la house tomando el té con las amigas mientras comentan las últimas novedades sobre cosmeticología, el uso de oro caviar cambiará la faz del mundo, sobre todo la de ellas.
Suspira deseando que llegue el miércoles para su cita con el gigoló que aparenta masajista.

Hace tres días le dieron la noticia: su hija ha aparecido en un descampado, su cuerpo rígido y azul cubierto por una montaña de basura, el novio ha confesado el crimen.
La madre sólo puede pensar en el día en que nació; el día que la llevó al cole por primera vez con aquella mochila roja, el día que sopló las velas y aquel día desayunando tras arreglarle el bajo del pantalón cuando le dijo: Mamá te quiero...

Las monjas hacen tocinillos consagrados al cielo, retiradas del mundanal con clausura y sin ruido, rellenan pastelillos con frutas, frutas para Eva.

Animal de luz

2010-05-09T13:49:00.000-07:00

todo

llegas en la prisa

incandescente

mejillas consumidas

por sátiros insistentes

polvillos dulces en el aire

olimpo de dedos multiplicados

llamas sin historia para el agua

fuente todo océano

entre las piernas

pies desnudos al aire

cuando no hay llaga

hay rojo

de una flor hacia nirvana

la cabeza le gira

el cuerpo se mece sobre los pies

manos sobre la cabeza

dedos en los muslos

espalda sobre el pecho

pecho al vacío

yemas que sucumben lentas

ante dioses inéditos

III

a veces nos ponemos super small

abreviaturas de si mismos

como en un buen film

no esperamos

no deseamos

el comienzo del fin

me quiero ir

no sonrías

o sonríe

pero llévame

uoouu ououu

vamos a bailar

tam tam ieee ieee

ey ey ey

hey no hey

la muerte del cerebro

por horas de días

despiértalo

como sea

cuando quieras

cuando puedas

¿Dónde tu elixir diosdédalo?

pianos y demonios

pianos y demonios

y soles

volvamos a encontrarnos

una noche

ésta

no mañana

mejor ésta

quiero verte venir ahora

puedes incluso

volver a sonreír

todo va a salir

las bocas se acercan

todo tiene que salir bien

VII

somos hermosos

todavía en los espejos

retén el tiempo

mientras todavía

somos hermosos

en los espejos

crepita el recuerdo

duele menos

lo que no cesaba de sangrar

a veces lloro las treguas

¿estamos vivos?

Poemas de Vivi Cecilia Atencio Arrojas

Dibujos de Paloma Blázquez

De mí para ti

2010-05-07T16:53:00.000-07:00

"Pisemos donde las flores.

Huellas del arcoiris

Caricias del sol."

Haiku de Vivi
Dibujo de Paloma

Bajo la doble lluvia

2010-05-03T18:00:00.000-07:00

Cuando llueve a veces no sale el sol
cuando el sol sale a veces no llueve
tras la tempestad llega la calma ¿sí?
No lo sé
tras la calma llega la tormenta ¿no?
Sí lo sé.
Lo dijo antes alguien tiempo atrás.
Lluvia brillando
caer al sol levantarse con lluvia
no quiero saber si mañana lloverá
no quiero saber si mañana el sol saldrá
sí rápida o lenta la lluvia caerá resplandeciendo
hay días que sale el sol y llueve
cayendo
en gotas
sin saber
con creencia
con fe
sin ella
renanciendo
clara
detenida
antes
de
la
zambullida.

El desfiladero de la mandrágora

2010-04-29T08:47:00.000-07:00

La garganta del río surca el desfiladero
el verde en esmeralda umbrío por el solsticio de verano
las hijas de Deva tejen los hilos del silencio de las aguas
aguardan
tejen
musitan
danzan
contienen el río una mirada glauca
ensombrecidos los párpados sin lunas llenas
de cuarto menguante en cuarto creciente
entre plenilunios aquel que las ve
hechizado
vasallo
enamorado
gozar anhela sobre tréboles entre amapolas
más ellas reticentes a la sensualidad del musgo
acarician el agua desdeñando su mirada
con la pálida mano en albo rozar ondulan ondas de ondinas
absortas entre hiedras verdes con el pelo de cobrizas brasas
duermen niños violetas meciendo vespertinos llantos de oscuridad
añorando las madres hadas la mortalidad humana
buscan el lar donde con onírico sortilegio
dejar al amparo de la maternidad carnal
al chiquillo de bruma.

Aquel amante no busca un exorcismo desconocido de mandrágoras
no busca librarse del surco de indiferencia

cerrado el bosque espeso aprisionado el espíritu
las manos como raíces tantean tiemblan exploran
su sangre es savia congelada por las venas nervudas
siendo sino centinela sin hojas frescas de una sombra llaga condenada.

Las semillas del fuego

2010-04-29T08:22:00.001-07:00

Porque Zeus
es un dios caprichoso
que da y quita la vida
con la razón de la locura
de su propio deseo
por amor robó el fuego Prometeo
para protegernos del frío de la muerte

Proporcional a la ternura de Prometeo
fue la venganza de Zeus:
le robó su libertad
encadenándole a una vida de dolor
le envió aquella águila
que roía sus entrañas de día
reconstituidas obsesivamente
por la refinada crueldad
de las noches húmedas del Cáucaso

Pero Heracles
hijo de Zeus y de Hera
mortal en virtud de los adulterios de su padre
camino al jardín de las Hespérides
se topó con el triple horror de Prometeo:
ser torturado pero nunca hasta la muerte
ser sanado para recomenzar un círculo de espanto
y jamás nunca poder morir o partir

Y el Hércules de Roma
se rebeló contra la injusticia divina
disparando al corazón del pájaro oscuro

Pero Zeus no intentó más castigos
tal vez porque temía al odio de su hijo
tal vez por que la gloria de Heracles
era la suya propia

Desde entonces es libre el ladrón
de las semillas del fuego
en la rueda del sol
pero guarda en un dedo
como un sueño cotidiano
el recuerdo de aquellos días
y sus noches:
una anilla unida
a un trozo de la piedra
que soportaba su martirio
de esclavo eterno…

Texto de Vivi Cecilia Atencio Arrojas
Dibujo de Paloma Blázquez

Ser

2010-04-23T12:24:00.001-07:00

el deseo es
mudo o gime
grita duele
asciende por los pies
adormece los dedos
desafía los labios
despliega las lenguas
muerde besa
se disuelve entre las bocas
náusea profunda
estrangulamiento del pulmón
imprevisto temblor
nada entre dos
y se despierta seco
murmura por las caderas
estalla en la cabeza
se vende en los gestos
acaricia por la espalda
teme
se atreve y muere
te ahoga
atraviesa los sentidos
los lacera
fluye de surcos
cultivados en la piel
baila ríe
no puede
florece
durante estaciones enteras
por fin duerme
es
él
siempre
literal

no es
el descenso de la luna
sobre el cielorraso
ni los retazos de la noche
es
la sombra de tu cuerpo
sobre el mío
no hay sueños
que detengan
lo que las manos conciben
en las mentes
que desnudan
puedo ver
tu corazón marchar
puedo verlo circular
sobre tus venas
puedo verte
tensarte alargarte
para mi boca
puedo ver
tu sonrisa pintarse
en mis labios
no vamos a despertar
no hemos dormido
nos hemos levantado
para volvernos a precipitar
nos hemos acostado
para volvernos a parar
para amarnos de pie o
las rodillas sobre los brazos del sofá
mis cabellos alargados
mis codos unidos
por tus manos
nos hemos elevado
para volvernos a arrojar
alimento de lenguas dedos
eres
soy
manos multiplicadas por mil
boasdesesperadas
piernas implicadas
bienvenidas al tren
bienvenidas
bienvenidas
bienvenidas
al tren
orejas destilando dientes
tu voz
mi voz
silencio
quejidos de la carne
deshechos
artificios húmedos
incrustados en los movimientos del viento
no es el ascenso del sol
sobre el cielorraso
ni son los retazos del alba
sino la sombra
o la luz
de mi cuerpo
en tu cuerpo

Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas
Dibujos de Paloma Blázquez

Memoria

2010-04-19T15:20:00.000-07:00

Al amanecer:
el sol titubea en la mañana salvaje
la sociedad del lobo cavernario
él puso toda su fe en él
cuando buscaba el fuego
lo halló
dormidos tan cerca juntando alientos
nunca fueron tan sabios ni tan rebeldes.

Al atardecer:
caminó por la cañada
él guía la inocencia
cuando aulló
se sobresaltó el silencio
tras la montaña se ocultó una vez más.

Al anochecer:
por el largo verano
en una gasolinera o

en una cuneta

dejó atras su intensidad

su ardor

él no se dio cuenta

que por dejarle fue él

el que se quedó solo.

La revolución de las flores

2010-04-15T10:54:00.000-07:00

ESPERA

Cuando llega la noche
los ojos se detienen
se abren
o se cierran
en el hueco de tu cuerpo
que espero
que no espero
mientras diseño sueños
paredes de trincheras
que protejan tu ausencia
te beso
te acaricio
te duermo
te retengo
te sostengo
te detengo
pero siempre oigo disparos
que quiebran los silencios
y la sangre se dibuja
en tu vientre
en tus manos
en tus piernas
en tu boca
y todo tú
te deshaces a un tiempo
hasta que vuelves
entero
mío
claro en la mañana
hasta que partes
dulcemente
desde otra oscuridad
y me piensas
me llamas
llegas
como un último abrazo
me recuerdas
eres en mí sin saber
si soy en ti
cuando cierras los ojos
o los abres
inmensos
resistiendo al olvido

COMBATE

disparo disparo disparo dispar dispa disp dis di d
fin
el tuyo o el mío o ambos
y que si vuelvo
me enterraron en Marzo en una trinchera
sólo camina mi cuerpo

HIJO

En el vacío
de la ausencia
tu cuerpo se deshoja
en el aire
me visto
de fragmentos
a la luz del fuego
que surca tus ojos
para acunarte
más allá del olvido

En el silencio
de tus pasos
me abrazo a tu sombra
ando a tientas
busco un grito
un disparo
tormentas como aviones o llamas
el sonido de un copo de nieve
lastimando tus pies

Te envuelvo en mi pecho
te circundo
te seco
te aniño

Tras la puerta
que te espera
te canto
te llamo por tu nombre
como sirena buena
que te arranca
del mundo
para no verte
caer

Poemas: Espera e Hijo de Vivi Cecilia Atencio Arrojas.
Vídeo realizado por: Andrea Cueva Suárez y Paloma Blázquez.
Texto: Combate de Paloma Blázquez.

El exilio del gorrión

2010-04-13T11:14:00.000-07:00

¿Sabes?
Afuera en la ciudad hay una cárcel para nubes
afuera hay un bar vertedero con cascos desechos
sí fuera no hay dentro
en una tapia del cementerio viejo me guarezco
o en un subterráneo con guiños eléctricos
en un neumático deshinchado de aire triste
a las afueras
por fuera con fueros me adentro
silva la armónica de afuera adentro
quise hacerme un hueco por fuera en donde nada va bien
¿ conoces un comedor de alpiste pagado?
en el alféizar del balcón donde no hay cosechas hay espantapájaros
espanto en las cornisas
dentro el vértigo afuera sirenas sonoras con falsos graznidos
en el parque un columpio quieto que a soplos mueve el viento
un papel revoloteando por el suelo interroga:
¿ sediento-hambriento-cansado?
¿sientes necesidad por tu alma o estás cansado de engañadores, ladrones y mentirosos?
sólo llevamos el nombre de Cristo... no pedimos dinero, te dejo un teléfono...
y yo que no tengo dios ni dinero no tengo otro credo
que un arbusto de zarzamoras con espinas y alma de éxodo
la fuente solarizada de agua tiene sabor a orín a lejía
te cuento que me caí de un nido una primavera
un invierno me cubrió un copo un verano me mojé de lluvia
un otoño huí y no tengo otro tren ni raíl que no sean mis alas.

Orfeo y Eurídice

2010-04-09T11:17:00.000-07:00

Atended:
¿Lo oís? Caronte batelero de la laguna Estigia, llévame como una noche libertina, que la lira sea tu óbolo y el cánido Cerbero dormite en la penumbra con romances y rapsodias.
Escuchad gárgolas del hades el sortilegio, adormeceros parcas y furias percibir mis cantos de súplicas, mirad la luminosa herida...
El inframundo es un suburbio de proxenetas, yonkis en charcos de vómitos, niños sodomizados, sollozos harapientos.

Buscarte como un nómada en la lluvia la guitarra a mi espalda, la vieja mendiga me musita:
Eh muchacho canta una balada para mí.... camino por el asfalto aterrorizado no hay luciérnagas, sólo hay noches con constelaciones muertas, Dios se ha ido.
El colchón invoca la huella de tu nombre, las macetas agonizan, abandonado, demasiado cobarde para seguirte demasiado loco para olvidarte.
Movimientos por la calle del pánico, no llevo palomas mensajeras, los muñecos de nieve se han descongelado, no me despiertas las mañanas abiertas con secretos.
Tender la mano sobre tu vientre como en un mapa dibujarte un verso maldito y llevando mi piel sola como amparo, mis dedos te guían por el callejón ebrio, un borracho escupe su desprecio, encontrarte, mirarte para no perderte, perderte por mirarte.
Violetas azules descienden de tus piernas, la luz es homicida.

Partir en abril

2010-04-05T06:59:00.001-07:00

a C.C.G. y A.J.A.S

Saltar la reja
hacia donde no cabe el frío

allí
más cruel un otoño
que todas las primaveras

aquí
más cruel una primavera
que todos los otoños

no sé cuándo ni dónde
ni si germinarás
no sé si el invierno
te llevará de frío

duele esa ausencia
de lo muerto al oído
horas para no regresar
cuando no es oscura
la huida de tus ojos
si no clara
clara como otros sinos

podría sentarme a gemir
en el cordón de la vereda de tu cuerpo
pero no estás allí
no duermen tus párpados
vallados por la lágrima
que no puedo robarte

aún suelo abrazarme
al recuerdo de tu tronco en llamas
me quemo recogiendo
sobre campos humeantes
las centellas graves de tu voz

dijiste que
desde montañas
hacia el río
ahora es la tierra
la que disuelve tus fantasmas

sección 2
manzana 5
tablón 10
sepultura 24
el templo de tus huesos

Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas

http://elarbolenllamas.blogspot.com/

Tocaron dos ojos

2010-03-31T16:02:00.000-07:00

Cuencas vacías
el acordeón sonríe
en los días quebrados hay genocidios de golondrinas
cantan las prostitutas azules en el dulce burdel
ellas son tus hermanas y tú su poeta
él es su hermano y ellas las poetas
le escriben un correo a la soledad
velas y medias
donde el perro lame la calle
en el espejo bailan ellas y él
él y ellas
vestidas desvestidas las dulces meretrices ciegas
cubiertas de impudor inocente
a ella se le agita el pelo
el viento en
un adiós de ramera con rosas en el cuello
para un beso de lenocinio

Gala o Dalí

2010-03-27T15:07:00.001-07:00

En blancos desiertos
colisión
entre constelaciones
sin nombre

Trazos de mujer
sonrisas
hacia restos del mundo
por una ventana de agua
que asoma de puntillas
al vacío

Palacios
sobre raíces de un sueño
la sostienen
(no es fácil aceptar
ese pudor
de manos entrelazadas
su cuerpo desplegado
en virgen vela)

A veces
son uno
los dos en el espejo
o uno que mira
a la otra
que se mira
o dos
que miran

Otras
es ella
desnudo
caderas ombligo
vientre pechos
pies manos
sosteniendo amorosamente
un ave blanca

Dedos pincel
yemas vivas
proliferaciones del deseo
desde la ausencia de los ojos
en el tacto marfil
de una espalda desciende
como fino tallo de flor silvestre
hacia caricias lienzos raíces
muslos nacientes

Mujer templo escala
columnas puertas
roza la lágrima ausente
el adn
de orejas felinas
en la despedida.

Texto : Vivi Cecilia Atencio Arrojas

http://elarbolenllamas.blogspot.com/

Dibujos: Paloma Blázquez

El estanque

2010-03-24T17:46:00.000-07:00

Dicen de la luz
onda o partícula

mitos del

lirio del agua

la ninphea estancada

Requiem

2010-03-19T14:43:00.000-07:00

Abril, la habitación a contraluz, el sillón vacío, el cuarto en silencio.
Las motas de polvo giran como el humo de un cigarrillo en volutas, sólo araña el tiempo.
La memoria tiene un espacio a puertas abiertas a puertas cerradas.
Una risa suave atraviesa el espacio, las lágrimas caen y caen sobre la vieja chaqueta.
El armario abierto espera, el tocador guarda una caja de música, sobre una foto una dedicatoria que se va borrando, cierras lo ojos para no ver, para ver dentro.
Muerdes lo labios para no oír el chasquido de bofetadas y dices: quiero que vuelvas.
Pero no volverás tenías ganas de irte, hace mucho mucho tiempo.
Se secó el clavel del aire que colgaba en la terraza, se secó el libro que guardaste un día no recuerdo si fue en mayo o en abril, se secaron los secretos, el deseo que guardaste.
La sala está refrigerada, tiene un wc y flores de plástico sobre la mesa, un teléfono para llamadas interiores, sillones sintéticos de piel, todo muy aséptico.
Los murmullos, las voces caen, callaros todos de una puta vez, piensas, callaros por favor.
No puedo pensar, ni sentir, la mañana tiene un espejo sin aliento, la madrugada un timbre rin rin rin rin rin rin rin...

Fue en junio, sentadas en la sala de espera, te pregunté: me va a doler y me dijiste que no, pero no era cierto me dolió, cuando volvimos a la casa vomité todo el miedo sobre la colcha de la cama, también olía a asepsia.
Fue en septiembre cuando cantábamos juntas aquella canción, fue en marzo cuando me escoció la mejilla y fue diciembre cuando te echaste a llorar y me dijiste te echo de menos.
Fue en julio la sórdida mesita guarda un sucio despojo de ti.
En noviembre fue cuando cayeron las lluvias de mayo, el negro lo invadió todo, ella nunca te lo dijo, ella solo decía su nombre en aquella butaca con fresas salvajes.
En agosto le gritaste, aullaste un desprecio de mierda y cayó la sangre de la frente sobre el pantalón, el agua de la bañera se tiñó del rojo de las zapatillas, el pelo cortado a tijeretazos flotaba sobre el agua.
La cocina tiene un suelo de damero, un olor agrio y dulce, una confidencia atroz, un ansia de escape.
Febrero tiene una escalera y un lucernario, una envidia, un manoseo de cuerpo que asquea, que ataca, una axfisia congelada, en el piso de abajo.
El olor a gas despierta el día de octubre, la persiana cabizbaja, el suelo de baldosas recita el frío.
Nieve de primavera en enero, nieva... te enganchas a los copos catárticos.
Y abril todos los duelos abril, el vacío, las tripas de aluminio o de espejos o de cuchillas o de miedos, tocando los hierros desechos para los funerales de abril.

Games

2010-03-10T16:24:00.000-08:00

Manbrú se fue a la guerra, que dolor que dolor que pena.

Mambrú se fue a la guerra, no sé cuando vendrá ... do re mi do re fa no sé cuando vendrá.

Bang!!! dispara una Mafalda desde un cuadro torcido.

El tanque de caramelos de limón, fresa, naranja, ciruela y menta mazca un chicle BUMnn!!!!!

El clip de Play o (Famo) bil levanta vil o bil un ceja sardónica al Bart -Jo-Jo-Simpson sin Ja ja o je je, el oso de los dulces sueños, cavila la insumisión mirando de reojo a un Mouse Miguelito fumador de puros chul-o ! o- lo escopetero y Ra-ta-tá sobrevolando con la avioneta un barón fon Snoopy, hola Epi.... hola Blas muppets tunean x dos de army en un barrio de ábrete Sésamo con triquiñuelas de Monstruos de las galletas, (nunca supe si eran oreo o maría fontaneda) con Coco que no es una galleta apuñalando y ZAS!!!!!! y PuMm!!!!!, dales caña Kitty Hello, a que te puedo tortugea una tortuga ¿quién la desentortugará? El mundo está guerreando. ¿Quién lo desenguerreará? el desenguerrador, que lo desenrreguerre, buen desenguerreador será...

Un renglón derecho para un frase horizontal que tiene una traducción paralela sin pípeda, un boli bic y una libreta de anillas, una letra sin cursiva, negrita o azulita, de molde, un mandilón azul con su camisita y su canesú, un lápiz pensativo antibélico y filosófico con sofismas de los de antes de la Guerra que no es cosa de juegos.

Batalla de los niños

2010-03-08T04:23:00.000-08:00

Sueños de niños

Solos
con la libertad de la muerte
somos el fuego de la muerte
fusil casco granada
somos la muerte de los otros
nuestra muerte en los otros
un reflejo en la historia
que se prende y se apaga

El pasado es un sueño de niños:
—un beso buenas noches sueños felices
rostros lejanos
la paz que duerme

No quiero
la eterna esperanza
de la muerte mejor mañana
ni la vida
desasosiego de ser
hasta matar o morir
infamia de un ciclo
sangre
que fluye o se detiene
disparo
que alcanzo o que me alcanza

Tú:
¿cuántas banderas me compraste
para la desesperanza?
¿qué hiciste cuando te esperé?
¿qué hiciste cuando me fui como buscándote?
¿qué hiciste cuando no llegaste?
¿cuando nunca me encontraste?
¿qué fue de mis pedazos?
¿qué hiciste cuando no secaste mi tristeza?
¿qué hiciste cuando me lloraste?
¿qué hiciste cuando me moriste
cuando no elegiste mi muerte
la heroica la fantástica…?
¿qué hiciste que te fuiste?

Mierda duele

Tantas huellas borrará la lluvia
como menos tanto fuego

Campos de cometas

Mi madre se llama guerra
mi padre campo de batalla
mis hermanas balas
soldadito de plomo soy corazón de muescas de acero
oscurecido por una nube muy larga
corazón con un subtítulo:
muere o mata
se ha puesto el sol en los campos de cometas
el aire los mira fijamente
frunciéndo el ceño y su humedad son
salivazos despreciando cifras del tanto %
apestadas
guerra que tienes silencio
ciega y sorda de estadística
guerra sin patria sin nombre sin idioma sin religión sin tiempo
sin alma
subtitulada.

Poema : Sueños de niños de Vivi Cecilia Atencio Arrojas
http://elarbolenllamas.blogspot.com/
Texto : Campos de cometas y dibujos de Paloma Blázquez

Metro

2010-02-27T11:45:00.000-08:00

"Y Li Po también murió ebrio.
Quiso abrazar la luna
En el río Amarillo."
(Epitafios, Personae, Ezra Pound

¿Y si Li Po no murió ebrio
si renunció a abrazar un luna sobre el río amarillo?
Un azar de luz roja retuvo el vagón subterráneo
vi a Li Po pendiendo de una mano
demorado en otro tren de sentido contrario
Una ráfaga a través del negro
cruzó nuestros ojos de luz a luz
Conservé los eludidos suyos oblicuos
Juraría que en la otra mano
guardada en un bolsillo de su pantalón
escondía su puñado de lluvia leve
sobre el polvo leve
No sonreía
Perdido entre lamentos...
¿le pesaba un cansancio de andar millas
entre veredas desoladas
muertas?

Li Po ¿o Wan Wei?
es un coreano con comercio en el barrio del Once
explotado familiarmente junto a su esposa e hijos
¿aún hará tristezas como lluvias
enjaezará caballos como dragones
recordará los efluvios de muchachas
entregadas al placer día y noche?

Cuando Li Po avanzó más allá de las aguas
el aire tembló se amparó en los cristales
las cavernas olían a río y nubes
Desde la ventanilla seca mi reflejo
no regresó desnudo o solitario
Vestidos sólo con dulces árboles
fuimos dos alegres cubas
tendidas
en el llano camino de los shin...

Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas http://elarbolenllamas.blogspot.com/
Dibujos de Paloma Blázquez

La via Appia o el camino de la libertad

2010-02-26T08:43:00.000-08:00

Hacia ya más de un año que mi abuelo Musa y mi abuela Cecilia se habían casado. Los treinta años de diferencia que había entre ambos no los separaba, como muchos podían imaginar, sino que les unían aún más. La gran pasión de Cecilia por aprenderlo todo y su gran sensibilidad ante el dolor ajeno la acercaban a la profesión de mi abuelo naturalmente. A su vez mi abuela Cecilia, abría a mi abuelo Musa el universo de las clases patricias romanas...

Nota al margen (*) Esta novela histórica es de mi amiga Vivi Cecilia Atencio Arrojas, escritora y poeta, el título es: Cuaderno de Caliópila.

http://cuadernodecaliopila.blogspot.com/

Dibujo de Paloma Blázquez.

La carretera

2010-02-20T04:37:00.000-08:00

Tenía tantas venas el asfalto

tanta pasión la grava de los caminos polvorientos

tanta soledad neumática

el pitillo en la comisura único compañero

el viento el sol la lluvia descerrejaron tu mirada

carretera y bocadillo.

¿Adónde querías ir por los caminos desiertos?

leve y recio.

¿Qué buscabas en la sombra alejada del olmo enteco?

uva y sueño.

¿Te paraste sin aliento en un recodo del tiempo?

sólo para encontrar silencio.

¿Sigues latiendo en otro sendero, en otra vida, en otro sueño?

Sirenas

2010-02-15T12:00:00.000-08:00

escuchó la música
de los días de su muerte
de un canto de bocas de sirenas
que despojaron sus alas
para fundirse bajo las aguas
espejismo de liras onduladas
caricia de lóbulos calados
deslizarse de sonidos entre dedos de algas
escuchó las voces
de las horas de su muerte
lamentos nacidos de la sangre
de dioses de nombres olvidados
que en el final trémula la carne
acuática
ávida del devorarse de una boca
se perdió en la visión de pechos
tiesos
tan tiesos
a fuerza de tormentas
le fue imposible recuperarse
de las manos del liquen entre las piedras
extendió sus brazos
acarició sus notas
abrió las algas verdes de su boca
desde el verde de mares
o acaso ríos
en el ansia de zozobra:
- No calléis
cantad cantad
sirenas
dadme una ilusión de colas rasgadas
evocación de desvelos
piernas abiertas
enlazadas

Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas
Dibujo de Paloma Blázquez

" The Mingus Light "

2010-02-02T15:35:00.000-08:00

Jazz...

Lluvia de aerolitos azules sobre negro
blanco tibio que rasga la piel
dedos que bosquejan la mente
o sacuden temblores en los pies
lágrimas que envuelven el aire
con una sonrisa que suena
a un corazón anclado al recuerdo
de una costa de marfil

Vivi Cecilia Atencio Arrojas

Yo, la Luz Mingus

Dioses y sabios

de parques y gasolineras

contaban de él

que solo sabía ver

en todos y cada uno
de esos puntitos negros
que se acumulaban
en la mueca imparable
de nuestra pena histórica
la felicidad innata
de cada p-e-r-s-o-n-a
na-na-na-na-na
que lo había detestado
rechazado
o simplemente ignorado.

Fue la Luz Mingus,
otro cuerpo celeste
y maravillosamente marrullero.

Daniel Yáñez González-Irún

Song With Orange

Al hombre no le alcanzaban sus dedos largos como noches, no le bastaba la furia de la piel ni sus mil árboles contusos, necesitaba hacer del contrabajo una prolongación de sus arterias, el cordón que nos ata al otro mundo (mundo de jazz y de platillos, mundo de naranjas en mitades buscando la cítrica completud del plenilunio). Al hombre no le alcanzaban sus dedos largos como noches, así que se empecinó en acariciar el cielo con su risa.

Flavio Crescenzi

Ritos

2010-01-29T17:24:00.001-08:00

Para no morir
quita de entre las paredes
la flor dormida junto a la ventana
y la entierra bajo el rocío

Mira a través de la ventana
y no ve
hasta aquella tarde
en que de pie frente a la casa
descubre la flor
que no viera nacer

Luego un animal
comerá ésa y cada flor
que ya esta primavera
temerán florecer

Y cuando el tilo se deshaga
en triviales cadáveres
los hacinará y los esconderá de los otros
cada tarde

Así
hasta que las ramas desnudas
atraviesen los cables
completamente
donde el cielo

Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas
Dibujo de Paloma Blázquez

Pena de muerte

2010-01-27T09:40:00.002-08:00

En el último estudio realizado, el correpondiente al año 2008, se nos cuenta que 2390 personas
fueron ejecutadas en 25 países y que más de 8800 fueron condenadas a muerte en 52 naciones. Como era de imaginar, y con 93% del total, la palma se la llevaron China, Irán, Arabia Saudita, Paquistán y los EEUU.

La pena de muerte

¿Quienes son los que mueren

al otro lado de mí ?

Miguel Servet...

el humo de tu cuerpo de leña verde

asciende lento entre demonios ajenos

hacia un cielo íbero orígenes de niebla

entre un fluir de nubes rojas al reno y la savena

mírate como ojos de estrellas sobre las notas demoradas del sena

confúndete entre los vientos diabólicos a toulose

guarda los pies para que no te arranquen

de esta tierra que enloquezen las almas

dipérsate entre rayosde luz de infamia

en los matices de las vidrieras de san pedro

mira el fuego reflejarse en el negro de sus

ojos calvos

saluda a las letrasde tu libro escrito

que atiza las llamas

Giordano Bruno

en la infinitud del universo ardes

entre soles rodeados por planetas como tierra

en la sentencia mónada de las mónadas

anima mundi del todo guarda un sentido

no hay persona o creador hay mens

sentido imaginación razón pensamiento

que agita la materia en semillas circulares

furores heroicos del todo inmóvil

en la multitud infinita de infinitos mundos móviles

no fueron a por ti lanzadores de piedras ni demonios

seres terrestre no lunares en el nombre de un dios

atizaron el fuego cobardes de sotana

Sacco zapatero Vanzetti pescadero

humillación electrocución martirio

no por crímenes jamás probados

la culpa es ser

obreros inmigrantes anarquistas

si pudieran ejecutarlos dos veces

dos veces más renacerían

obreros inmigrantes anarquistas

(viva la anarquía

adiós madre

soy inocente

gracias guardias por su amabilidad

desearía ser capaz de perdonar)

el crimen con sus manos atadas

el primer choque eléctrico que quiebra la piel

si las mentes resisten

los cuerpos se quemarán vivos

las cabezas arderán

¿gritarán de dolor?

hasta que sólo queda el recuerdo

de piel quemada

en cinturones de dos sillas

y heces y orina

donde alguna vez hubo hombres

mujer Adama Yusuma hombre Attahiru Umar

apresan sus manos que no pueden pedir

maniatan sus pies que no pueden correr

cubren sus cuerposde ataúdes de fieltro

jueces tribunales cortejo de verdugos

cargan por el camino ciego pesos doblados

sacos de muete mantos de odio

vértigo delhoyo invisible

dolor caída tumba a medias

mortajas profanadas de rojo

y una dos tres cuatro horas

hasta la última piedra

brechas invisibles sudarios desgarrados

alaridos de la carne de silencio oscuro

ojos ciegos del último espanto

carne sangre azul carmesí

¿quiénes se esconden

tras el nombre de alá?

estados criminales

penas criminales

no hay crimen

que pueda pagarse con un crimen

hay inocencia asesinada

"Ahora contamos con más información que nunca sobre el aspecto falible y la capacidad del sistema judicial para juzgar y condenar equivocadamente a una persona,mientras que el culpable sigue libre. El número de reclusos condenados por asesinato pero más tarde exonerados, aumenta cada año. Este hecho demuestra que somos incapaces de administrar la pena capital de acuerdo con lo dictaminado por nuestra constitución. Deadth penality system -irretrievably broken-, Charlotte Observer,10-01-10"

En la actualidad, se cuenta que los Estados Unidos con suficientes estudios académicos concluyentes que prueban que la raza del individuo condenado a muerte juega un papel casi crucial. Por ejemplo, un estudio llevado a cabo en el estado americano de Maryland en el 2003 concluía que tanto la raza como el lugar del nacimiento del reo eran dos factores decisivos en el tipo de condena impuesta. Los fiscales, por otra parte, se mostraban propensos a pedir la pena capital cuando el sujeto juzgado no pertenecía a la raza blanca. y viceversa.

Existen pruebas fehacientes de que se están llevando a cabo ejecuciones de menores en ciertas resgiones de Somalia controladas por la Unión de Cortes Islámicas. En octubre del 2008, la niña Aisho Ibrahim Duhuhulow fue enterrada hasta el cuello en un estadio de fútbol y apredeada a muerte delante de un millar de personas. Según la sentencia , Aisho se habia declarado culpable de adulterio en una corte Shariah de la ciudad de Kismayo, urbe ésta controlada por un grupo de islamistas insurgentes. Amnistía internacional nos cuenta una versión de los hechos devastadoramente diferente: esta niña de trece años fue arrestada por la milicia al-Sahab después de haber denunciado ella que habia sido violada, por un grupo de tres personas. Afortunadamente, el gobierno somalí anunció en noviembre del año pasado que ratificaría la Convención sobre los derechos del Niño.

Según el último estudio de Amnistía Internacional, más de dos tercios de todos los paises del mundo han abolido la pena capital como forma de condena. Existen todavía 58 naciones reticentes.

Artículo y fotografías de Daniel Yañez González-Irún.
Poema de Vivi Cecilia Atencio Arrojas
Dibujo de Paloma Blázquez.