Cuando era bajita de estatura, no es
que ahora sea muy alta lo normal teniendo en cuenta genes y
generación sentía....
Incluida entre un contexto histórico
encasillada a una generación: X o JASP o Z , Y, la silenciosa, la
grandiosa, la Why, la Baby boomer, la Jones o la perdida aunque sí
perdida ando bastante para que voy a negarlo y que conste que me
place esa desubicación luctuosa.
Declararse independiente actualmente
está muy mal visto pero
(siempre los peros …) otrora era un sinónimo de
originalidad, de personalidad incluyente con vista a exportar al entorno
de amiguetes adolescentes vestidos de negro existencial con cuello de
cisne y demacrados por la dulce mala vida; fumadores empedernidos que
hacían volutas y redondeles perfectos con el humo, leían a Sartre
en los cafés y al capitán América cuando nadie los veía.
El tránsito a la edad adulta convive
híbrida entre el cigarrillo y la piruleta.
Por cierto ahora fumar ha pasado a
convertirse en una actividad alienada y de riesgo sobre todo de
pillar una pulmonía en la entrada de los bares con cenicero ristre
para no resultar acusado además de pervertir la salud de las aceras
sin glamour alguno por las espirales grises del tabaco de la
novuelle vague, en me quitte pas.
Como la estrofa de esa canción: cómo
hemos cambiado...
cómo nos cambian las modas, haciéndome
una cuestión: ¿La política dictamina la moda o sucede al
contrario?
Pero en realidad... ¿Hemos cambiado?
Realizarse entra en la actualidad de tu
tiempo, es decir pertenecer a una tribu urbana que muta
constantemente.
Una dislexia tribal entremezclando
clase media o baja; la alta no manifiesta ningunas dudas de clase,
sostiene un afianzamiento que entiendo para qué vas a preocuparte de
tratar de llegar a fin de mes.
Auto-realizarse en tu tiempo reivindica
cargas asumidas con o sin.
Adaptación al canon estético, al
ético imperante, porque la moda es un imperio un emporio al que
casi nadie puede presentar su renuncia.
Hiperactividad para resultar in, a la
moda, con el resultado perjudicial para la salud, sobre todo mental,
sentimental, eso sí mientras la vaticinen vanguardia en gurulandía
acatemos la opinión cool aunque te parezca una chorrada o una
estulticia por describirlo demodé.
El pasado como una foto retro
reconvertido hoy en un vintage reciclado sin calidez ni calidad
aunque hay quien realquilado vive totalmente inmerso anquilosado
tocando discos puristas Yesterday en vinilo al presente. Con un lema
motiv cualquier tiempo pasado fue mejor...
Entre salto y salto generacional a la
pata coja me asiento, desubicada, desadaptada y me temo jamás
conseguiré alcanzar la talla requerida ni el peso ni la
conciencia... ni entra en mis planes, ni en mis ingresos hacerme un
seguro de jubilación.
Repudio con los pronombres indefinidos
un algo o un mucho de todas y de todas me enamoro por otras tantas
razones, mi identidad de un vacío generacional se siente sumida
hasta el fondo entre contradicciones y paradojas sin hallar la
anhelada finalidad de la existencia, estoy sola sin archivos ni
etiquetas y aún así tengo millares de manos apoyadas en mi hombro.
El tiempo un invento que hemos hecho
para la congoja, una barrera mental impuesta por otros para que
adaptemos los sentimientos, las pasiones y lo espontáneo a los
grilletes del calendario.
Un rol para esclavizar cada ahora :-$
El resultado de la ecuación de lo
adecuado y bien visto académicamente de acuerdo c(o)n tu edad.
Obviando que la suerte o el destino
determina sus propios planes y los nuestros o aquellos que otros
trazan para nosotros no corresponden las más de la veces al tiempo
básico marcado por unos acontecimientos vitales a los que debemos
corresponder y que la supervivencia se encarga de desbaratar
frustrándolos o al menos y volvemos a la suerte posponerlos.
El tiempo como trampa como excusa invariable, como excusa perfecta para escatimarlo a los amigos, a los amores y el tiempo metereológico trasformando nuestro estado de ánimo, nuestra conducta, nuestra vida.
Recontra voy hacerle trampas a la
muerte a ver si se deja ;-)
Querida: ¿por qué eres tan ilusa? me contesto que me---->
he perdido en mi propio laberinto de pérdidas, en mi underground por cierto que mal ando de anglicismos, retomo el hilo antes de que me engulla el Míominotauro, cuando era
pequeña e iconoclasta inconsciente sentía un perverso, un cándido
placer en pintar bigotes o cuernos a las estampas de los libros de
texto, sobre todo a los próceres rampantes y a la realeza con
lacitos y armiños :-S
Seguido del castigo correspondiente con
los brazos en cruz y de rodillas de cara a la pared para que
examinara mi conciencia culpable, pecadora e irreverente :-(
Qué generación escolar no ha
sucumbido!¡ en este hermanamiento que por original vuelve a
repetirse incluso en un contexto del ahora mismo digital :-o
Retomo el regocijo burlón, el tuneo de
la rebeldía proto/ingenua, que voy hacerle yo si me pierde un lápiz
:-)
