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viernes, 5 de abril de 2013

Veredicto





Juez: Se encuentra ante la presencia de este tribunal por decir la verdad.

Acusado: ¿Soy reo de mi verdad?

Juez: Usted es un loco, un idiota.
¿De qué sirve decir su verdad en el mundo de las mentiras?

Acusado: No sirve de nada, tiene razón.

Juez: Este tribunal le condena a mentir de por vida.

Acusado: ¿En todo?

Juez: Le he dicho que en todo, no insista o le impongo una sanción por desacato.

Acusado: ¿Debo matar al temerario?

Juez: Exacto, usted es su propio verdugo.

Es por su propio bien vivirá en un estado de bienestar será aplaudido, admirado y aceptado.

Acusado: Cuando era un niño mi padre me daba los mismos consejos pragmáticos que su señoría.

Juez: Entonces su padre no era como el mío.
Mi padre era un adicto a la verdad como usted y acabó recluido en el manicomio de la hipocresía.

Acusado: ¿Le quería usted?

Juez: Creo que nunca he querido a nadie sólo a ese viejo ha sido mi única verdad,

pero la he mandado al patíbulo con mi hábeas corpus.

Acusado: ¿Por qué usted y yo nos fugamos juntos?

Juez: ¿A dónde...? Visto para sentencia.



sábado, 30 de marzo de 2013

El jardín


Han llegado los esquejes, los han dejado a la mañana temprano, sobre la verja del jardín de porcelana.
Voy a plantar capullos de nomeolvides.
Con agua de acuarela de mi regadera los mojo todos.
Tocan la campanilla de la entrada.
¿Quién es? Pregunté.
Soy la razón.
Vete no ves que ando ocupada.
Soy la realidad.
Dándole la espalda recojo moras salvajes, vuelve otro día, le digo.
Soy el miedo.
No te conozco puedes irte por donde has venido.
Soy el escepticismo.
Balanceándome en mi hamaca india, le indico con cortesía que se ha equivocado de jardín.
Soy el odio.
No me molestes no me dejas espiar a las cigarras jugando al escondite con los grillos.
Soy la hipocresía.
Ten cuidado que te arranco con mi espátula tus malas hiervas.
Soy el cinismo del brazo de la envidia.
Os advierto que voy encender la hoguera.
¿Puedo pasar? dijo la indecisa avaricia traigo un catálogo nuevo....
Lo siento aquí no vendemos nada.
Entra a saco dando patadas la violencia, voy despeinada muy sucia por recoger mirtos y anís para hacerme una diadema.
Harta la expulso con mi espada de pincel.
Qué paz por fin.
Tomaré un té de arándanos, fumo un puro de canela y como una boa hago aros de humos para columpiar a los caballitos del diablo.
Tic tac: ¿Puedo entrar?
(Otra vez molestando, será la pena, a duras penas dura apenas la tranquilidad en mi jardín)
Quién eres no te reconozco con tanto humo.
Era el tiempo y lo desconocido, no quería dejarles pasar y aunque les rogué,

abrieron de un roce todas las cerraduras.

martes, 11 de septiembre de 2012

El vuelco



Me abres el joyero donde guardas
las piedras huérfanas que encuentras tiradas por el campo
el incienso y la mirra de tu calma
las gotas de vinagre y rosas 

la sal de los viernes
los mil besos violetas
la invisibilidad mirando por las terrazas lejanas
la risa misteriosa y el abrazo recostado por tu espalda

cuarzos de los bazares de la tierra
líneas de la vida de tu mano maltrecha
el agua que nunca lloras
el amor que nunca cobras
los escalofríos y los bastiones
el grito que ahogas
las plumas blancas de tu ángel dormido
y tu nombre de montaña
donde el trigo crece

a MM

martes, 4 de septiembre de 2012

Un Chica de Chicago


Una Muchacha de Michigan
cantaba salmos y juega al béisbol
Oh Happy Day Day Happy

en esa iglesia pintada de rojo inglés.
Una Muchacha de Michigan
odia el chucrut 

en la ciudad del viento.
Show the me site
Muchacha de Michigan
abre los candados
para bajar parapetos a la desconfianza
con una sonrisa y
♥ ♥ pintados
que tu día sea bueno. 
Good bye 
Good luk
Muchacha de Michigan
en el verde margen del milagro.




viernes, 23 de marzo de 2012

Ofelia

Le pidió en préstamo a Rimbaud
el lirio blanco de su velo
para que cruzando el río te fueras al océano
callada ya sin cantos ni flores ni locura
ruborizas al candor
te mastican las miríades
te devuelven en añicos de espuma.




sábado, 6 de noviembre de 2010

Pajaritas de papel





Eres el crucificado
del que los centuriones no se juegan tu traje a los dados.
Centinela de intemperie, dios de las cosechas
sé que palpitas por otro latido
que no sea
el asedio inmóvil del espanto.

martes, 26 de octubre de 2010

...Púgil







Comprendo, 
porque suben al ring de un cuadrilátero  

 para bailar con elegancia y
darse de mamporros según las reglas del marqués de Queensberry.
No en realidad, no lo comprendo, menos aún  comprendo
un público engolfado en los kaos y sus apuestas.
Me he caído de un guindo hace mucho, 
de sobra sé, que vivimos en la cultura de la violencia.

Saber algo no quiere decir que lo comprendas y menos aún que lo admitas.

Que califiquen al boxeo, como deporte o arte
me resulta inadmisible, me parece un intento ingenuo en la superficie
perverso en el fondo, de civilizar refinando
la violencia con guantes abultados, dientes de limón
narices aplastadas y cabezas sonadas.

Con una violeta en el ojal
me he vuelto a subir a los guindos.






miércoles, 10 de marzo de 2010

Juegos




Mambrú se fue a la guerra
y sólo volvió la pena.
Qué viejas son las canciones
y qué nuevos los niños 
jugando con la muerte 
entre el polvo
de la tierra.