Aguada

La ansia llevando una gasa blanca 
entre el vestido negro.
La acecho cuando va al pozo de los anhelos
cubre labrando el verdín la pared redonda
quieta y hundida el agua fresca por el desdén oscuro
lanza una moneda al brocal 

c

a


e

dibujado en la trasparencia
su deseo veo.

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Que vértigo tan blanco impulsa la intrusión de ese azul de prusia, ese y no otro, lo suficiente melancólico, tormentoso y brillante.
Un centelleo mide, alza la catástrofe y lo triste o el júbilo empastando esa forma de mentira, 
que es cierta, cierta escapándose sin control, desapareciendo hambre, sed y tiempo.
Aprieta ritmo, escuchas congelando una inversión que grave tu mano desliza y sea ella una azucena abriendo sucia restos de carmín y aceite de linaza, derramando angustiosa su silbido de bisturí aterciopelado o mellado desde la pared abierta del estómago.
Así puedes pintar desde la distancia pero tanto más cerca, hasta llegar a lo profundo de la digestión, desde el crimen, 
desde el orgasmo del tú más tú, tiranizando lo que por ti respira.
Tiras el pincel contra el suelo incapaz de seguir marcando otra copia de ti mismo, y esperas
hasta que su vida propia te acaricie a ti, recorte las gasas a la momia, resucite sus alas de noche 
tocando techo para permanecer siempre intactas.
Huyes para volver virgen e iniciado, ha de doler su vieja verdad cuando se abra nueva otra vez,
hasta que aparezca incontrolable, arcana, apasionada y secreta.

        Esta esclava, este esclavo entonces sabe, que odiándola la ama.

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“No hay nadie que ame el dolor mismo, que lo busque, lo encuentre y lo quiera, simplemente porque es el dolor.”

Cicerón

Pucelle

Fue en martes y trece
de ese miércoles en guerra de cien años
otro jueves en la casa de la vida
otro viernes en la casa de la muerte
y un sábado de gloria
a todo le hablabas de amor

desafiando un odio de oriflama
Rezó una plegaria para Juana
el silbar de las llamas
en letanía junto a tu arco
 junto al pecho de metal
 de los amos de la tierra.

Vestida de arpillera

reniegas de las voces

y el fragor de las batallas

Shuuu estás sola 

no hay nadie no hay nada

claudica

ese lis de heroína y escapulario

y deja vivir uno más uno y más otro

todo alrededor de los diecinueve años.

Que mueran los domingos subidos a leña de un altar

Juana contra

el mito que te arde

por el flameo del estandarte

en las horcajadas sobre el caballo

por el mundo a tus pies.

El resplandor la inundó como entonces

ocupó su espacio 

el triunfo del verbo

elevó tus brazos.

No tengas miedo doncella

cruza el arbotante

ya no sientes las brasas

que calcinan hasta el hueso.

La pira humea

es lunes y llueve.

Habanera

Sólo el viejo lobo 
padece la hemofilia de la mar dulce
de la amarga mar en la orilla del papel y del alcohol

En las noches lúgubres en que las estrellas  desaparecen como ángeles perversos r
ecita al horizonte su salve.
Y no sé por qué será
que los licántropos del mar tienen un amor imposible 
de sirena varada en cada puerto
la ceguera de Ulises
y el arpón de Ahab.

Madre marinera mar de los sargazos
cuando embarranque por la sangre
el último juramento

mójale el sudario que le huela a ti.

La dama negra

La vida es un partida de ajedrez  
Bobby Fischer. 

Lo es,  un juego de estrategia con un jake mate. 

De qué sirven las estrategias como plan,
como pauta, como posición o como perspectiva...

la estrategia arraiga estabilidad y que hay más inestable que vivir.

El tiempo tiene un reloj de ajedrez
destrozando la memoria

y de nada sirve enrocarse.

Alguien me dijo una vez: 
¿Jugamos? te cedo las blancas.

No, para qué 
ganarías tú.